| CXXXII |
| LE PROGRÈS |
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L'Utile fait tenir tour à tour son flambeau |
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Par son frère le Laid, par son frère le Beau ; |
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Nul n'est trop bas et nul n'est trop haut pour l'Utile ; |
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Seul il sait la façon dont chaque être est fertile ; |
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Dans la foudre qui passe il voit une clarté. |
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Le Progrès, qui s'appelle aussi nécessité, |
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Ploie invinciblement à son œuvre les hommes, |
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Les derniers des hameaux et les premiers des Romes, |
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Les grands et les petits, et noue au même fil. |
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Ce qui paraît auguste et ce qui semble vil ; |
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Il fait jaillir l'éclair de la poudre, étincelle |
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Où s'évanouira le passé qui chancelle, |
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De la profonde nuit d'un cerveau monacal ; |
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Pour faire une brouette il dépense Pascal ; |
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A son but, à sa loi, tout concourt, tout se range, |
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Tout obéit ; l'Utile a cette force étrange |
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De se faire à la fois servir par l'ignorant |
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Et par l'altier génie au fond des cieux errant ; |
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Le moulin d'un côté tire à lui sur la route |
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L'âne abject qui se traîne à pas lents et qui broute, |
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Et de l'autre à son aile il mêle l'ouragan. |
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