| CXXXI |
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Oh ! vers le progrès magnifique |
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Guidez les générations ! |
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Malheur à l'âme qui trafique |
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De son souffle et de ses rayons ! |
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Que le supplice vous attire ! |
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Précipitez-vous au martyre ! |
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Penseurs ! pour vaincre il faut souffrir. |
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L'homme, qui ne peut rien connaître, |
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Marche de cette énigme : naître, |
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Jusqu'à cet abîme : mourir. |
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Sur son berceau naît son étoile. |
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Comme il ouvrait l'œil, elle a lui. |
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Comme Isis sous le triple voile |
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La conscience habite en lui. |
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Elle l'éclaire quand il doute ; |
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Elle lui, montre sur sa route |
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Tout ce que la raison trouva ; — |
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Elle est pareille à la glaneuse ; |
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Il' est libre, elle est lumineuse ; |
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Il dit : Que suis-je ? elle dit : Va. |
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Il sent qu'il contient le mystère, |
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Qu'il a la bêche et le jardin, |
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Qu'il doit, condamné de la terre, |
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Avec Babel refaire Éden. |
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Apre ouragan ou brise douce, |
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Il sent qu'il est le vent qui pousse |
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Les battants du seuil éternel, |
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Et que les vertus et les crimes |
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Font tourner sur ses gonds sublimes |
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La porte invisible du ciel. |
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D'où vient-il ? où va-t-il ? il songe. |
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Évitera-t-il Dieu lointain ? |
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Il est maître de son mensonge, |
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Un autre est maître du destin. |
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Il tremble ; il se sent responsable |
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Pour un pas risqué sur le sable, |
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Pour un souffle sur un flambeau. |
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O nuit sombre où nous portons l'arche ! |
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La liberté de l'homme marche |
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Entre la crèche et le tombeau ! |
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4 septembre 1854
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