| CXXIX |
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Quand ce banni, jadis perdu dans les brouillards |
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Et dans les flots, parut parmi ces durs vieillards, |
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Ils frémirent, ainsi que l'herbe au pied de l'arbre. |
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Son souffle fut terrible et les fit tous de marbre. |
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Il les pétrifia rien qu'en passant sur eux : |
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Ces hommes qu'emplissaient le passé ténébreux, |
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Et dont plusieurs, étaient courbés sous de vieux crimes, |
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Gardèrent l'attitude obscure des abîmes, |
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Et pâles, se sentant saisis par ce regard, |
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N'osèrent même plus lever leur front hagard. |
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Leur immobilité faite de violence |
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Se taisait. Et, tragique, accablant leur silence |
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Du sombre et formidable orage de sa voix, |
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Il semblait, au milieu de ces faiseurs de lois |
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Plus aveugles encore, hélas ! que sanguinaires, |
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Une apparition secouant des tonnerres. |
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Tel surgirait, dans l'Ombre où, sans geste et sans bruit, |
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Les larves du néant, les formes de la nuit |
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Sont assises, de brume et de rêve vêtues, |
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Un spectre qui viendrait parler à des statues. |
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23 mai 1876
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