| CXXVII |
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Oh ! je t'emporterai si haut dans les nuées, |
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Vipèré, que la bourbe où la nuit t'engendra, |
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La plaine et le marais, les cris et les huées, |
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Les voix, les pas, le bruit, tout s'évanouira ! |
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Je briserai tes dents dans ta bouche, ô vipère ! |
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En vain tu te tordras, reptile épouvanté, |
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En vain tu te tordras, cherchant des yeux la terre, |
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Tu ne verras plus rien qu'une immense clarté ! |
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Rien que le ciel profond, éternel, immobile, |
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Que les êtres créés sentent au-dessus d'eux |
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Et qui dans sa splendeur implacable et tranquille |
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Pèse de toutes parts sur les monstres hideux ! |
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Et ce ne sera pas, pour l'oiseau dans la nue, |
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Un médiocre effroi de voir cet être impur, |
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Cette chose difforme au soleil inconnue, |
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Qui, faite pour la fange, expire dans l'azur ! |
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Si ceux qui t'admiraient — car, vipère, on t'admire, — |
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Te cherchent au cloaque où tu crois t'abriter, |
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Il sortira de l'ombre une voix pour leur dire : |
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Un aigle a passé là qui vient de l'emporter. |
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23 mai 1850
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