| CXXV |
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Le juste de ses fers subit l'indigne poids ; |
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Il souffre, il saigne, il va ; tout l'accable à la fois ; |
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Le jour est dur, la nuit est pire ; |
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Mais, dans ce noir sentier du deuil et de l'affront, |
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Calme, il voit resplendir au-dessus de son front |
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La libre mort au doux sourire. |
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Les pervers sont joyeux ; faux prêtres, rois méchants, |
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Ils ont tous les bonheurs, la pourpre et l'or, les chants, |
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Les fruits vermeils, les belles femmes ; |
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Ils marchent, fiers, puissants, poussant dans le chemin |
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A coups de pique, à coups de fouet, le genre humain, |
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Noirs bouchers du troupeau des âmes ; |
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Mais, comme dernier terme au voyage qu'ils font, |
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S'enfonçant pas à pas dans le crime profond, |
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Faisant mentir Korans et Bibles, |
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Ils peuvent voir, au fond de l'ombre où tout s'enfuit, |
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Un sépulcre sur qui se croisent dans la nuit |
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On ne sait quels barreaux terribles. |
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