| CXXIII |
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Même avant le cercueil, la matière vous quitte ; |
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Votre âme sur la terre est bien longtemps en deuil |
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De vos jeunes amours, de votre jeune orgueil ; |
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Après les bals, les jeux, les cris, et les orgies |
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Du vil plaisir jusqu'à soixante ans élargies, |
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Et la danse brutale et stupide des sens, |
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Votre argile agonise au souffle froid des ans ; |
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La chair est une bête infirme, horrible, morte ; |
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Le vieillard est un spectre ; — où l'âme vit ? — Qu'importe ! |
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Les cheveux noirs sont morts et les dents ne sont plus, |
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L'appétit est gisant dans l'estomac perclus, |
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Les roses de la joue ont passé, le front ploie, |
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Rien n'est resté vivant de ce corps plein de joie |
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Qui faisait fête au monde et sonnait du clairon. |
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Songeur, qu'est-ce que l'âme ? Une veuve Scarron. |
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L'hymen royal l'attend dans le mystère sombre. |
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Son trône est le tombeau. Sa grandeur est de l'ombre. |
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