| CXXII |
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La souffrance, géante et spectre, sur le monde |
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Se dresse ; un long cri sort de sa bouche profonde |
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Et remplit l'infini mystérieux et sourd. |
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Et la femme aux bras blancs, le vieillard au pas lourd, |
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Partout, sous tous les cieux et sous tous les tropiques, |
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Londres, Rome, Paris, ces cavernes épiques, |
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Le laboureur courbé, forçat des verts sillons, |
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L'éclatant capitaine au front des bataillons, |
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Et les roissur leur trône et le pauvre en son bouge, |
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Les branches de la ronce où la vipère bouge, |
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Ceux qui disent : priez, ceux qui disent : aimons, |
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L'algue au fond de la mer et l'arbre au haut des monts, |
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L'eau roulant le caillou, la faulx coupant la gerbe, |
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Le tigre se traînant sur le ventre dans l'herbe, |
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Le doux oiseau tordant la mousse, de son nid, |
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Le navire et l'écueil, le jonc et le granit, |
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Le martyr, le bourreau, le conquérant, l'apôtre, |
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Ne font que répéter d'un bout du monde à l'autre, |
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— Même l'enfant qui rit, même la vierge en fleur, — |
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Les gestes désolés de l'immense douleur. |
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13 juillet 1854
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