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Dans les leçons qu'il donne aux esprits comme aux yeux |
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L'abîme, dont la tombe est la blême fenêtre, |
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N'est pas exact, précis et clair ; quoique peut-être |
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Il en sache aussi long qu'Ulysse Aldrovandus |
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Par qui veut écouter les cieux, sont entendus ; |
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Mais croire qu'ils vont tout dévoiler, c'est un rêve. |
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Je n'imagine pas que le mystère lève |
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Son capuchon sinistre au fond de l'infini |
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Comme un religieux du Corpus domini ; |
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Je doute que l'Etna, sous sa crête fumante, |
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Prêche, expose, débatte, examine, argumente |
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Je doute que la mer où planent les autans ; |
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Mêle sous son écume à ses bleus habitants, |
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Et roule, et dans le tas de ses hydres confonde |
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Une théologie errânt dans l'eau profonde ; |
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Sans doute l'Océan, miroir du firmament, |
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Est un grand syllogisme, âpre, amer, écumant ; |
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Chaque fois qu'il endort son flot glauque, il apaise |
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De l'analyse en lutte avec de la synthèse, |
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Mais son Verbe n'est pas le jargon d'un pédant. |
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Son gouffre, de clarté farouche débordant, |
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Jette de la logique à sa grève déserte, |
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Mais sans finir par donc ni commencer par certe. |
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L'ombre est un grand amour, l'abîme est un grand lit ; |
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L'Être emplit l'étendue et l'emplit et l'emplit ; |
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Sans qu'on sache comment, les globes se soutiennent ; |
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Au même point des cieux les planètes reviennent, |
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Les mondes, monstrueux et beaux, uns et divers, |
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Tous les objets créés, bêtes, monts, rameaux verts, |
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L'homme par la pensée et la fleur par la tige |
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Entrent dans le miracle et sortent du prodige ; |
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L'air frémit, l'arbre croît, l'oiseau chante, l'eau fuit, |
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Et des lumières vont jusqu'au fond de la nuit ; |
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L'illusion serait étrange, que t'en semble, |
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De voir dans le splendide et redoutable ensemble, |
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Dans le flot de la vie et dans le noir torrent |
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Un docteur de Sorbonne énorme pérorant. |
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