| CXVI |
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Hé, prends ton microscope, imbécile ! et frémis. |
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Tout est le même abîme avec les mêmes ondes. |
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L'infiniment 'petit contient les mêmes mondes |
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Que l'infiniment grand. Que vas-tu'contempler |
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Le ciel noir quand il plaît aux nuits de l'étoiler, |
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Le groupe constellé, le globe, la planète, |
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Orion ; Sirius que grossit ta lunette ; |
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L'anneau de celui-là, les lunes de ceux-ci ? |
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La fourmi sous sa patte a des sphères aussi ; |
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L'intervalle que font les ailes d'une mouche |
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Contient tout un azur où se lève et se couche |
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Un soleil invisible, éblouissant au loin — |
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De profonds univers qui n'ont pas de témoin : |
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Montez ou descendez ; tout s'ouvre sans rien clore ; |
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On trouve au fond d'un puits un autre puits encore ; |
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La limite n'est pas dans la nature ; elle est |
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Dans l'instrument grossier, dans l'organe incomplet ; |
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Votre prunelle est moins un moyen qu'un obstacle ; |
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Tu n'as qu'à grandir l'œil pour grandir le spectacle ; |
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Le petit, c'est l'immense. En ta main, ô passant, |
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Prends la mer bleue ainsi qu'un verre grossissant, |
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Et, courbé sur la vie, abîme dont la lampe |
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Est un soleil qui brille ou bien un ver qui rampe, |
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A travers l'océan regarde un puceron ; |
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Tu pâliras ainsi qu'Amos, Élie, Aaron, |
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Devant les visions de l'incompréhensible, |
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Et tu ne sauras pas si cet être impossible, |
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Formidable, aperçu par toi confusément, |
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N'est pas le chaos même, horrible, en mouvement |
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Dans l'éther qu'il obstrue avec sa forme immonde, |
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Et si tu vois un monstre ou si tu vois un monde ! |
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Oui, l'aube le matin emplit ton corridor |
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Des constellations de la poussière d'or ; |
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La toile d'araignée en ses mailles nocturnes |
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A des gouffres où vont et viennent des Saturnes ; |
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Une création passe entre chaque fil ; |
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Tout homme, le dernier, le moindre, le plus vil, |
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L'esclave, le forçat de Brest, le juif qui rogne |
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Un liard, le voleur de grand chemin, l'ivrogne, |
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Le grec qui triche au jeu dans un bouge aux eaux d'Aix, |
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Broie un astre en fermant son pouce et son index. |
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Il ne faut pas que l'âme humaine s'assoupisse |
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Au bord de l'atome, ombre, abîme, précipice ; |
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Homme, il n'est pas d'esprit qui, s'il se penche un peu |
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En bas, sur le petit, l'autre côté de Dieu, |
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Ne frissonne devant l'élargissement sombre |
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Du néant, du caché, de l'espace, du nombre ! |
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Il suffit que, demain, un ouvrier savant, |
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Inventant un cristal plus clair et plus vivant, |
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Pose sur l'inconnu des lentilles puissantes, |
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Pour que, si ton regard s'en approche, tu sentes |
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Le vertige du trou d'une aiguille, et la peur |
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De tomber dans ton souffle, effrayante vapeur ! |
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Le point n'a pas de fond. Homme, l'inaccessible |
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Est dans le grain de sable, à jamais divisible ; |
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L'imperceptible est fait de la même grandeur |
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Que les cieux qui n'ont pas encore eu de sondeur. |
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Un pou dè l'infini contient en lui la somme ; |
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Tu serais Dieu le jour où tu pourrais, toi l'homme, |
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Voir le commencement et la fin d'un ciron. |
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Pendant qu'un maringouin sonne de son clairon, |
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Homme, des millions de mondes peuvent naître |
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Et mourir ; à l'instant où je parle peut-être, |
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Des peuples ignorés, vague fourmillement |
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Qu'un infusoire couvre ainsi qu'un firmament, |
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Regardent s'étoiler le ventre d'un volvoce ; |
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Sourds, obscurs, adorant quelque idole féroce, |
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Noirs, enfouis dans l'être, ensevelis dessous, |
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Invisibles, perdus ; et peut-être est-ce vous ! |
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