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Céda. Je tâtonnai du bout de mon bâton ; |
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J'entrai ; tout était noir ; à peine pouvait-on |
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Distinguer, à travers les ombres étouffantes, |
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Le jour qui des volets rayait les blêmes fentes. |
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Tout sembla s'éveiller quand la porte bâilla. |
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Nul depuis soixante ans n'avait pénétré là. |
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Les meubles' de santal, de citronnier, d'érable, |
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Dormaient sous la poussière épaisse et vénérable ; |
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Les miroirs détamés semblaient sur les dressoirs |
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Des morceaux de ciels blancs tout piqués de trous noirs, |
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Et me multipliaient en faces fantastiques |
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A travers des essaims d'immobiles moustiques ; |
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Au tremblement d'un pas dans cette ombre perdu, |
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Le lustre, avec un bruit de squelette pendu, |
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Au-dessus de ma tête entre-choquait ses prismes ; |
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Les vieux gonds de la porte avaient des rhumatismes, |
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Les lampas décloués, aux angles du plafond, |
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S'éploraient et flottaient tels que les vers les font ; |
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Les murs étaient tendus de toiles d'araignées ; |
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Les portraits noirs avaient des mines indignées ; |
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Tous ces objets tremblaient dans un vague rayon, |
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Et prenaient par degrés un air de vision |
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Comme si l'on eût vu bouger et parler presque |
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Des personnages peints sur quelque sombre fresque ; |
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Une espèce de vieux, en habit d'Apollon, |
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Trônait, encadré d'or, au milieu du salon ; |
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C'était Louis, portant l'auréole qu'agrafe |
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Au front de tout césar tout historiographe, |
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Peint à l'âge, où prenant l'ennui pour compagnon, |
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Le grand roi, devenu Monsieur de Maintenon |
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Gagnant de la perruque et perdant du panache, |
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Étant encor soleil, était déjà ganache. |
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