| CVII |
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Je suis comme dans un cloître ; |
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On dit de moi : « D'où vient-il ? » |
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Je sens à chaque heure croître |
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Le froid profond de l'exil ; |
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Je ne vois plus ma patrie ; |
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Toute ma joie est flétrie ; |
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J'ai blanchi, vieil affligé ; |
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La tombe, amis, me réclame ; |
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Comme il gelait dans mon âme, |
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Sur ma tête il a neigé. |
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