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Les quatre enfants joyeux me tirent par la manche, |
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Dérangent mes papiers, font rage, c'est dimanche ; |
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Ils s'inquiètent peu si je travaille ou non ; |
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Ils vont criant, sautant, m'appelant par mon nom ; |
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Ils m'ont caché ma plume et je ne puis écrire ;' |
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Et bruyamment, avec de grands éclats de rire, |
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Se dressant pàr-dessus le dos du canapé, |
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Chacun vient à son tour m'apparaître, drapé |
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Dans un burnous arabe aux bandes éclatantes ; |
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Et je songe à l'Afrique, aux hommes sous les tentes, |
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A la Mecque, au désert formidable et vermeil ; |
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On part avant le jour, de crainte du soleil ; |
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La file des piétons et des chameaux s'allonge, |
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Passe confusément, chemine, et semble un songe ; |
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La nuée au vent flotte ainsi qu'une toison ; |
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Et les vagues de sable, emplissant l'horizon, |
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Les ravins où jadis rêvait le patriarche, |
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Font dans l'ombre onduler la caravane en marche. |
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30 novembre 1862
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