| CIV |
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Au point du jour, souvent en sursaut, je me lève, |
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Éveillé par l'aurore, ou par la fin d'un rêve, |
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Ou par un doux oiseau qui chante, ou par le vent. |
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Et vite je me mets au travail, même avant |
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Les pauvres ouvriers qui près de moi demeurent. |
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La nuit s'en va. Parmi les étoiles qui meurent |
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Souvent ma rêverie errante fait un choix. |
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Je travaille debout, regardant à la fois |
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Éclore en moi l'idée et là-haut l'aube naître. |
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Je pose l'écritoire au bord de la fenêtre |
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Que voile et qu'assombrit, comme un antre de loups, |
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Une ample vigne vierge accrochée à cent clous, |
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Et j'écris au milieu des branches entr'ouvertes, |
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Essuyant par instants ma plume aux feuilles vertes. |
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