| CIII |
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Le sort s'est acharné sur cette créature. |
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C'était peu que cet être eût la prunelle obscure, |
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L'œil éteint, le front bas, le cri rauque, et des nœuds |
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D'opprobre et de misère à ses genoux cagneux ; |
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Qu'il fût difforme, abject, vil ; il fallait encore |
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Que, battu, fouetté, maigre, et marchant dès l'aurore |
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Sous un fardeau trop lourd pour sa force, il courbât |
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Son échine saignante aux boucles de son bât. |
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Et cependant l'ortie, à ses pieds, sur la route, |
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Liée au sol tandis qu'il va, vient, passe et broute, |
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Muette, ne pouvant fuir ni changer de lieu, |
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Tremblante sous la dent de l'âne, le croit dieu. |
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Et plus bas, car la brume a la nuit pour voisine, |
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Seul dans la terre aveugle et noire, sans racine, |
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Sans germe, sans lien avec quoi que ce soit, |
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Le caillou, sourd, stérile, informe, inerte, froid, |
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Sent au-dessus de lui la plante frémir, vivre, |
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Fleurir dans la clarté dont l'infini s'enivre, |
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Et croître, et s'abreuver au souffle universel, |
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Et, dur, triste, envieux, dit : L'ortie est au ciel ! |
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Descends ; tu trouveras des jaloux de la pierre. |
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Les zones sont sans fin dans cette fondrière ! |
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Monte ; monte aussi haut que peut s'élever l'œil ; |
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Où l'azur t'apparaît, tu trouveras le deuil. |
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Vois : ce génie ayant pour épouse la grâce, |
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Cet être à qui la femme en souriant s'enlace, |
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Cet élu de la force et de la majesté, |
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Par l'aigle et le lion à peine contesté, |
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Ce front craint des serpents qui rampent sur leurs ventres, |
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Cet éblouissement des bêtes dans les antres, |
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Ce souverain de l'eau, de la terre et du feu, |
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Grand, fier, obéissant pourtant à son milieu, |
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Pris par la pesanteur, loi de sa sphère, et chaîne |
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De son globe qui passe avec un bruit de haine, |
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L'homme, avec ses besoins de la chair et des sens, |
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Avec ses appétits du fumier renaissants, |
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De la honte secrète incurable piqûre, |
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Rappel perpétuel à la bassesse obscure, |
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Avec son sang fatal, âcre et noir, dont ses mœurs, |
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Ses croyances, ses dieux, ses lois sont les tumeurs, |
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Avec le doute affreux que son regard reflète, |
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Et ses fièvres, ses maux, ses pleurs, et son squelette, |
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Spectre qui vaguement se dessine à son flanc, |
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Et son vil alambic d'entrailles, distillant |
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Le cloaque, et, hideux, souillant même la fange, |
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L'homme, roi pour la brute, est un forçat pour l'ange. |
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De là toutes vos soifs d'idéal et de beau, |
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Et l'aspiration des jtistes au tombeau. |
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Et l'ange, ce gardien des races planétaires, |
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Lumineux visiteur de lunes et de terres ; |
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Comme vous d'une terre, habitant d'un soleil, |
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Ayant pour vol l'éclair de son rayon vermeil, |
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Pour domaine l'azur qu'il échauffe, et pour borne |
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Le point où ce rayon s'éteint dans l'éther morne, |
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L'ange, errant dans vos cieux comme dans une mer, |
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Est lui-même la nuit, l'inférieur, l'enfer, |
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Pour l'immense archange ivre et ruisselant d'aurore, |
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Espèce d'aigle monde et d'oiseau météore ! |
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