| XCVII |
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Ô consul, toi qui peux dire : — J'ai dans l'histoire |
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Ce hasard, c'est que, j'ai le pouvoir sans la gloire, |
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Nul destin n'est pareil au mien, et j'ai vécu |
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Assez pour gouverner Rome, étant un vaincu ; |
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Car ce sont lès vainqueurs qui règnent, d'ordinaire ; |
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Et moi qui dans mes mains fis rater le tonnerre, |
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Je n'en suis pas moins dieu. — L'on t'admire, consul. |
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Rome, devant qui tremble Anubis, Irmensul, |
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Le Jéhovah des juifs, le Jupiter de Grèce, |
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Le Pont, la Perse, et l'Inde, et l'Afrique tigresse, |
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Tu la tiens sous tes pieds. Et l'on s'écrie : Honneur ! |
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Nous te faisons cortège, ô consul, chef, seigneur ! |
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Et pour te saluer, quand le Sénat te nomme, |
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Tous ceux à qui plaît l'aube éternelle de Rome, |
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Son passé, son vieux' mont par la foudre choisi, |
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Son histoire, sont là. — C'est vrai, j'y suis aussi ; |
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Et, vieux romain, je dis, pendant que tes esclaves |
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T'entourent, quelques-uns vêtus de laticlaves, |
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Quand tu digères, seul sur ton lit de vermeil, |
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Lourd de toute-puissance et de demi-sommeil |
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Dans la salle splendide et sonore où tu dînes : |
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— Notre histoire me plaît, moins les Fourches Caudines. |
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5 avril 1874
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