| XCVI |
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À ce point de la vie où je suis arrivé, |
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L'insulte offense peu ; cette chose qu'on nomme |
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Le laurier d'un poète ou la gloire d'un homme |
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Dépend de l'avenir, non des contemporains. |
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Les louanges, ayant les affronts pour refrains, |
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Sont trop près d'un tombeau pour y faire grand'çhose. |
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Et désormais ce bruit, injure, apothéose, |
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Doit par le penseur calme et grave, être écouté |
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Dans les lointaines voix de la postérité ; |
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Car l'avenir seul dit le mot superbe ou sombre |
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Qui détrône une idole ou fait un dieu d'une ombre. |
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