| XCV |
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Le sépulcre géant d'étoiles se compose. |
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Poète, tu l'as dit, la mort n'est autre chose |
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Qu'un formidable azur d'astres illuminé. |
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O poète, toi-même as jadis deviné |
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Que nous, les noirs gardiens des espaces sans borne, |
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Nous livrions aux morts leur sérénité morne, |
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Et que, dans le dedans du cercueil, nous faisions |
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Pendre les lustres d'or des constellations. |
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Oui, la fosse contient tous les astres du rêve ; |
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Meurs et vois ! De la nuit le couvercle se lève. |
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Sombre éblouissement ! Les morts mystérieux |
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Laissent de sphère en sphère errer leurs vagues yeux, |
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Et dressent, effarés, leur regard taciturne ' |
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Dans les dômes sans fond du grand palais nocturne ; |
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La mort, c'est l'ouverture effrayante des cieux ; |
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L'immense firmament, tranquille et monstrueux, |
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Où vibre d'astre en astre un hymne séraphique, |
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Emplit de ses soleils la tombe magnifique. |
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