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Il faut que le poète, en sa dignité sainte, |
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Comme un dieu boit le fiel sache boire l'absinthe, |
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Qu'il marche gravement par son œuvre absorbé, |
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Comme le laboureur sur le sillon courbé, |
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Oubliant les frelons dont l'essaim l'environne, |
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Et les insectes noirs qui mordent sa couronne. |
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Il sied que le poète, à toute heure obsédé, |
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Sur le jaloux rhéteur à sa chaire accoudé, |
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Sur l'obscur pamphlétaire accroupi dans son bouge, |
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Imprime son dédain quoiqu'il ait un fer rouge ! |
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Mais il est bon parfois qu'entouré d'envieux, |
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Il songe aux ennemis d'un maître illustre et vieux, |
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Qu'il tire de l'oubli qui sur leurs fronts retombe |
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Tous ces vils Bavius enfouis dans la tombe, |
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Et que sa main, tardive ainsi que le remords, |
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Fasse pour les vivants un exemple des morts ! |
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