| LXXXIX |
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Ce monde, fête ou deuil, palais ou galetas, |
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Est chimérique, faux, ondoyant, plein d'un tas |
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De spectres vains, qu'on nomme Amour, Orgueil, Envie. |
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L'immense ciel bleu pend, tiré sur l'autre vie. |
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Le vrai drame, où déjà nos cœurs sont rattachés, |
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Les personnages vrais, hélas ! nous sont cachés |
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Par ce ciel dont la mort est le noir machiniste. |
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Le sage sur le sort s'accoude, calme et triste, |
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Content d'un peu de pain et d'une goutte d'eau, |
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Et, pensif, il attend le lever du rideau. |
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15 octobre 1854
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