| LXXXIV |
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L'Inconnu, ce quelqu'un qu'on distingue dans l'ombre, |
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Prend les poètes, joue avec leur âme sombre, |
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Emplit leurs yeux profonds de la lueur des soirs, |
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Et donne à deviner à ces œdipes noirs |
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Le bien, le mal, l'enfer, Dieu, l'amour, les désastres ; |
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Ce mystérieux sphinx, dont les yeux sont deux astres, |
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Mêle l'immense énigme au clavier de leurs vers, |
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Les ouvre ou les referme ou les laisse entr'ouverts, |
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Et pose en souriant ses griffes contractiles |
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Sur le spondée auguste et sur les frais dactyles, |
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De sorte qu'on les sent pleins d'un charme hideux ; |
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Et, voyant le problème horrible trop près d'eux, |
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Craignant d'être emportés sur de trop rudes faîtes, |
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Les poètes ont peur de devenir prophètes. |
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