|
Quiconque pense, illustre, obscur, sifflé, vainqueur, |
12 |
|
Grand ou petit, exprime en son livre son cœur. |
12 |
|
Ce que nous écrivons de nos plumes d'argile, |
12 |
|
Soit sur le livre d'or comme le doux Virgile, |
12 |
| 5 |
Soit comme Alighieri sur la bible de fer, |
12 |
|
Est notre propre flamme et notre propre chair. |
12 |
|
Le livre est à ce point l'auteur, et le poëme |
12 |
|
Le poëte, notre œuvre est tellement nous-même, |
12 |
|
Nous la sentons en nous si mêlée à nos pleurs, |
12 |
| 10 |
A notre sang, si bien faite de nos douleurs |
12 |
|
Et si profondément dans nos os pénétrante, |
12 |
|
Que lorsqu'il arriva qu'en l'an mil huit cent trente |
12 |
|
Mademoiselle Mars, Firmin et Joanny |
12 |
|
Pour la première fois jouèrent Hernani, |
12 |
| 15 |
J'eus un frémissement de pudeur violée. |
12 |
|
Jusqu'à ce moment-là, dans une ombre étoilée, |
12 |
|
Ruy, Carlos, le bandit, le cor de la forêt, |
12 |
|
Doua Sol pâle, étaient mon rêve et mon secret ; |
12 |
|
Je leur parlais au fond des extases farouches, |
12 |
| 20 |
Je voyais remuer distinctement leurs bouches, |
12 |
|
Je vivais tête-à-tête, ému d'un vague effroi, |
12 |
|
Avec ce monde obscur qui se mouvait en moi. |
12 |
|
La foule s'y ruant me parut un supplice. |
12 |
|
Il me sembla quand, seul derrière la coulisse, |
12 |
| 25 |
Je vis Faure crier au machiniste : Va, |
12 |
|
Et lorsqu'en frissonnant la toile se leva, |
12 |
|
Que devant tout ce peuple immense aux yeux de flamme |
12 |
|
Je sentais se lever la jupe de mon âme. |
12 |
