| LXXXII |
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Mes strophes sont comme les balles |
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Aux coups meurtriers et fréquents. |
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Mes deux rimes sont deux cymbales |
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Qui sonnent sur le front des camps. |
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Lorsqu'on les entend, tout tressaille ; |
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Le soldat rêve la bataille ; |
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L'éclair sort des bronzes tonnants ; |
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Les cavaliers à l'œil austère |
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Sentent sous les housses de guerre |
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Trembler leurs chevaux frissonnants. |
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