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Ô femmes, la pudeur, c'est la honte sacrée : |
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Le lieu sombre et divin qui rayonne et qui crée, |
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Cette chair sous laquelle on aperçoit l'esprit, |
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Le ventre qui féconde et le sein qui nourrit, |
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Sont des mystères pleins d'épouvante et de charme. |
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C'est pourquoi votre œil roule une céleste larme ; |
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C'est pourquoi vous cherchez, loin des pas et des voix, |
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Ô baigneuses, l'abri silencieux des bois. |
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La nature sauvage et profonde vous couvre. |
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Votre robe inquiète en tressaillant s'entr'ouvre, |
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Puis tombe, et vous avez, le dernier voile ôté, |
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Peur de votre lumière et de votre beauté. |
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Si quelqu'un me voyait ! dit la nymphe ingénue. |
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Comme c'est effrayant d'être une aurore nue ! |
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Et vous avez raison, belles, de vous cacher. |
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Vos corps exquis, plus frais que la fleur du pêcher, |
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Frémiraient du regard d'un passant, faune infâme |
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Qui cherche la matière au lieu de chercher l'âme. |
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A toute belle chose il-faut un vêtement. |
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L'œil de l'homme toujours guette en quoi se dément |
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La beauté, la vertu, le génie, et s'attache, |
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Sinistre, à la splendeur : pour y trouver la tache. |
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Toute clarté, pour fuir l'offense dé nos yeux, |
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S'enveloppe d'un pli chaste et mystérieux, |
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Et l'on sè sént farouche alors qu'oh est suprême |
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Et voilà pourquoi Dieu, sachant què l'astre même |
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A sa pudeur, et veut un voile auguste et pur, |
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Met sur la nudité des étoiles l'azur. |
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