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Tout à coup j'entendis s'éveiller ma voisine. |
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J'avais seize ans, bel âge où tous les chérubins |
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Rôdent, tâchant de voir par les vitres des bains, |
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Où la soutane est lourde et brûle les lévites, |
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L'âge que vous aviez, mon André, quand vous vîtes |
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Un beau matin, du fond de son réduit obscur, |
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Grâce à ces accidents de terrain ou de mur |
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Que le hasard nous offre avec quelque avarice, |
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Sortir du lit Myrrha, qui s'appelait Clarisse ; |
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Bref, je fis comme vous, mon doux André Chénier, |
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Et j'appliquai mon œil aux fentes du grenier. |
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Elle bâillait, laissant entrevoir ses épaules ; |
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Puis, comme une naïade ondoyant sous les saules, |
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Par je ne sais quel brusque et naïf mouvement, |
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Rapide, elle écarta son drap si vaguement |
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Que l'œil ne savait pas si ce charmant manège |
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Découvrait de la chair ou montrait de la neige. |
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L'aube, à côté de nous, dorait le vieux portail ; |
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Elle regarda l'aube ; — ici, Muse, un détail. |
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Soit qu'elle ignorât l'art de l'exquise indécence ; |
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Soit qu'étant gens voisins de l'antique innocence |
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On n'eût point fait alors ce progrès triomphal |
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D'avoir plus de dentelle encore au lit qu'au bal ; |
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Soit que la pauvre enfant n'eût pas même un centime |
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Dans son chétif budget pour la parure intime ; |
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Soit manque d'idéal ; soit enfin qu'Alizon, |
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Simple, n'eût pas prévu ces trous à la cloison ; |
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Soit pour toute autre cause, à votre choix, poète, |
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Sa toilette de nuit était fort peu coquette. |
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Un cordon lui serrait le cou lugubrement ; |
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On devinait son sein divin, son dos charmant, |
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Mais mon vers, obligé de peindre, se désole |
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De les empaqueter dans une camisole ; |
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Un serre-tête plat lui pressait les cheveux ; |
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Et je dois confesser, pour clore ces aveux, |
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Que son bras, qu'eût chanté la nymphe de Sicile, |
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Se dérobait aux yeux sous un linge imbécile. |
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