| LXXIII |
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Quand je veux savoir vos douleurs secrètes, |
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Vous dites, ô belle aux yeux adorés : |
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— « Je ne puis sortir des lieux où vous êtes ; |
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Vous êtes mon maître ! » — Et puis vous pleurez. |
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Et vous reprenez : « Quoi ! sans récompense |
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Mes jours près de vous s'usent à souffrir ! |
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Je veux vous quitter, mais, lorsque j'y pense, |
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Je ne sais pourquoi je me sens mourir ! » — |
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Le même esclavage, ô belle, est le nôtre ; |
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De vous jusqu'à moi la chaîne revient ; |
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Nous ne sommes pas libres l'un ni l'autre ; |
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Je vous tiens ; madame, et le sort me tient. |
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Vous êtes à bord, et je suis, la barque : |
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Oui, comprends-moi bien, mes discours sont vrais, |
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Cet homme qui t'aime, esclave et monarque, |
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Est un dur navire aux sombres agrès. |
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Il emporte au loin votre cœur, votre âme ; |
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Il est' emporté par le gouffre amer ! |
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Vous ne pouvez pas en sortir, madame, |
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Et lui ne peut pas' sortir de la mer. |
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Il subit l'autan, le nord, l'hiver, l'onde ; |
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Souvent sur l'écueil on le croit perdu |
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L'eau s'en joue, et quand la tempête gronde, |
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Dans l'oragè noir il passe éperdu ! |
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Il lutte ; les vents n'épargnent-personne. |
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En se rappelant maint naufrage ancien, |
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S'ur les vastes mers il flotte, il frissonne. |
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Il est votre maître et n'ést : pas le sien. |
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11 novembre 1847
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