| LXXI |
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Ton beau front s'est penché comme une fleur froissée ; |
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J'ai senti tressaillir ta pauvre âme blessée ; |
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Oh ! dors, et songe à moi, doux ange au cœur profond ! |
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Pendant que ta veilleuse argente ton plafond, |
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Laisse passer devant tes paupières baissées |
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Les rêves souriants, ombres de mes pensées, |
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Et demain, quand le ciel ramènera le jour, |
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Tourne tes yeux vers l'aube et ton cœur vers l'amour ! |
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Minuit. En rentrant. 9 novembre.
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