| LXIV |
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Ne vous contentez pas, madame, d'être belle. |
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Notre cœur vieillit mal s'il ne se renouvelle. |
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Il faut songer, penser, lire, avoir de l'esprit. |
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Être, pendant dix ans, une rose qui rit, |
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Cela passe. — La vie est une triste chose, |
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Un travail de ruine et de métamorphose |
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Qui fait d'une beauté sortir une laideur. |
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Fixez votre œil charmant, parfois un peu boudeur, |
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Sur les deux termes sûrs d'une vie achevée, |
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Sur le point de départ et le point d'arrivée, |
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Chemin que parcourront, hélas ! vos pas tremblants, |
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— Dents blanches, cheveux noirs ; — dents noires, cheveux blancs ! |
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Moi, j'estime la femme, humble et sage personne, |
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Qui ne s'éblouit pas, belle, veut être bonne, |
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Songe à la saison dure ainsi que les fourmis, |
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Et qui fait pour l'hiver provision d'amis. |
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Vieillir, c'est remplacer par la clarté la flamme ; |
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Le cœur doit lentement rentrer derrière l'âme. |
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