| LIII |
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La création va, sombre, et démesurée ; |
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L'étendue à jamais se meut dans la durée ; |
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Le temps tourne au cadran du ciel |
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Et l'homme, pendant l'heure où disparaît son âge, |
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Pâle, entend remuer l'effrayant engrenage |
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De l'infini dans l'éternel. |
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Le peu de jour qu'on voit passe entre des vertèbres ; |
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Les blancheurs sont le deuil autant que les ténèbres ; |
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Rien ne rayonne, rien n'est sûr ; |
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Le penseur, attentif aux mystères sans nombre, |
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À travers l'amas noir de ces rouages d'ombre, |
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N'aperçoit qu'un lugubre azur. |
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