| XLVII |
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O siècle inachevé, plein d'angoisse et de doutes, |
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Où tout flotte et se mêle en un milieu diffus ! |
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Que l'œil avec terreur s'enfonce sous tes voûtes |
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Où les rois à tâtons, vont demandant leurs routes, |
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Car la concession perd comme le refus ! |
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Quels bouleversements dans tes lointains sans nombre, |
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Que d'antres ténébreux sous tes rameaux touffus, |
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Redoutable avenir où le poète sombre |
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Voit les trônes pencher de plus en plus dans l'ombre |
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Sous un amas croulant d'évènements confus ! |
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[1837 ?]
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