| XLV |
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Le chœur.
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Tu seras riche, heureux, beau, puissant, triomphant ; |
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Tu trôneras, calife, au dos d'un éléphant ; |
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Tu tiendras dans ta main la pomme impériale ; |
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Tu seras plus aimé qu'Atys ou qu'Euryale ; |
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Femmes dans ton sérail, chevaux dans tes haras, |
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Tu posséderas tout ; et, quand tu dormiras, |
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Des déesses, dansant avec un bruit de lyres, |
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Pâles, te berceront de splendides sourires ; |
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Et les peuples, devant ton front si radieux, |
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Croiront te voir briller de la lueur des dieux. |
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C'est bien ; tu vivras fier, grand, ivre de toi-même, |
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Tranquille, oubliant l'heure où le sépulcre blême |
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S'ouvre immense, confus et noir comme la mer. |
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Soudain, tu sentiras passer un souffle d'air, |
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Et tu t'envoleras, force, orgueil, renommée, |
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Sans faire plus d'effet au vent que la fumée. |
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