| XLIV |
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Ô profondeur sans fond où va tout ce qui pense ! |
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Où l'on tombe, n'ayant que soi pour tout appui ! |
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Cet homme était hier empereur ; aujourd'hui. |
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Il est mort. Les canons tonnent, les clochers grondent ; |
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Toutes les voix d'airain dans les cieux se répondent ; |
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L'air murmure : — Il est mort ! Il est mort !à genoux ! |
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Celui qui disait : Moi ! celui qui disait : Nous ! |
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Le maître ! le héros ! la majesté sacrée ! |
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L'élu ! l'homme qui règne, ombre de Dieu qui crée ! |
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Il est au ciel, l'heureux, le superbe, le fort ! |
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Il fut grand dans la vie, il est grand dans la mort ! — |
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Et les foules en deuil se hâtent accourues, |
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Et les lourds pots-à-feu flambent le long des rues, |
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Et le royal convoi passe. Vingt escadrons |
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Ouvrent la marche ; on voit venir dans les clairons |
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Une espèce de tombe éblouissante et fière, |
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Un grand sépulcre trône inondé de lumière, |
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Un cénotaphe immense aux panaches mouvants |
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Qui roule et resplendit, secouant dans les vents |
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L'orgueil, l'encens, la myrrhe, et, comme des crinières, |
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Les flammes d'or, les plis de pourpre, les bannières. |
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Le corbillard étale au peuple émerveillé |
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Toute la gloire humaine, un manteau constellé, |
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Une couronne, un sceptre, une épée, un cadavre. |
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Et la grande cité que son veuvage navre, |
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Et, tout autour, les champs, les hameaux, les faubourgs |
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Ne sont qu'une rumeur de pas et de tambours. |
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Écoutez maintenant. Ô vertige ! peut-être, |
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Pendant qu'on dit : — C'est lui ! c'est le roi ! c'est le maître ! |
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Celui que Dieu servait dans ce qu'il entreprit ! — |
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Il vient de s'éveiller, morne et sinistre esprit, |
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Dans un des noirs chevaux de l'attelage sombre |
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Qui tirent ce grand char de triomphe vers l'ombre ! |
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Frissonnant, il bégaie : Où suis-je ? Il se souvient ; |
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Il sent derrière lui, son cadavre qui vient ; |
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De ses portes de marbre il voit s'arrondir l'arche ; |
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Il connaît le valet de pied qui lui dit : marche ! |
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Il veut crier : C'est moi ! le maître ! Il ne le peut ; |
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La mort le tient muet sous son terrible nœud. |
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Sous sa nouvelle forme effroyable, il tressaille ; |
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Et tout en traversant son Louvre, son Versaille, |
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Son Kremlin, son Windsor ou son Escurial, |
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Couverts de ses blasons : lys, aigle impérial, |
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Savoie, Espagne, Autriche, ou Lorraine, ou Bourgogne, |
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Son cocher le fustige au nom de sa charogne. |
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Misérable, il est pris dans la bête au pas lent. |
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Ce qu'il a d'éternel en lui, puni, tremblant, |
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S'attelle à ce qui va rentrer dans la nature ; |
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Son immortalité traîne sa pourriture ; |
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Terreur ! terreur ! tandis que son nom dans l'azur |
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Brille, et qu'on voit son chiffre à tous les coins de mur |
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Porté par un génie ou par une victoire ; |
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Tandis qu'auguste et beau, s'ouvrant à cette gloire |
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Comme s'ouvre au soleil le portique du soir, |
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Tout Saint-Denis n'est plus qu'un sarcophage noir |
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Si vaste qu'on dirait qu'on a fait, sous ses porches, |
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Avec ses millions d'étoiles et de torches, |
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Entrer toute la nuit pour en faire du deuil ; |
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Pendant que les drapeaux adorent son cercueil, |
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Pendant qu'un Bossuet quelconque le célèbre, |
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Et l'appelle, du haut de l'oraison funèbre, |
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Bon, juste, glorieux, grand comme l'univers, |
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Son âme sous le fouet porte son corps aux vers ! |
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