| XXXVIII |
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Dans ces heures où Dieu donne ou reprend la flamme, |
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Où le soleil revient ou s'en va comme une âme, |
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Où tout est solennel, |
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Où pour se transformer l'ordre éternel s'arrête, |
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Où le jour et la nuit luttent sur notre tête |
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A qui prendra le ciel ; |
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Le monde est en suspens. Quiconque pense ou rêve |
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Sait que l'heure où tout change est l'heure où tout s'achève, |
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Que l'espoir est menteur ; |
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Et l'esprit qui se penche alors sur la nature |
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Y sent de toutes parts ployer la créature |
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Devant le créateur ! |
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Car on touche à la crise où tout peut se suspendre, |
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L'essieu peut se briser, le ressort se détendre, |
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Le flambeau s'éclipser. |
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Dans tous les cœurs se dresse un spectre affreux : PEUT-ÊTRE ! |
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Le souffle qui passait et qui faisait tout naître |
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Peut ne plus repasser ! |
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Car l'éternel concert n'en est qu'à son prélude. |
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Celui qui fait la loi la réforme ou l'élude. |
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Des cieux il est l'auteur. |
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Et sait-on ce que Dieu, qui trompe notre *étude, |
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Dans sa toute-puissance et dans sa solitude, |
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Fait à cette hauteur ? |
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Qui nous répond de toi, Seigneur ? Qui sait encore |
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Si ton souffle un matin n'éteindra pas l'aurore, |
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À l'heure de venir ? |
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Le soleil est à Dieu. La terre ignore et rampe. |
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Qui sait si le travail qu'il fait à cette lampe |
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N'est pas près de finir ? |
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Quand il aura fini Dieu l'éteindra sans doute. |
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Que ferons-nous alors dans l'ombre et dans le doute |
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Heurtant tous nos essieux ? |
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Qu'est-ce que tous ces chais qu'on appelle des mondes, |
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Et qui portent chacun tant de choses profondes |
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Deviendront dans les cieux ? |
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Aussi quand le soleil s'est éteint sur les cimes ; |
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Quand l'obscurité rampe au penchant des abîmes |
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Et du fond monte au bord ; |
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Quand dans les lieux profonds la profondeur redouble ; |
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Quand le rêve au contour monstrueux, à l'œil trouble, |
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De toute chose sort ; |
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Quand les ombres de tout par les bords se rencontrent ; |
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Lorsqu'un réseau de brume où cent formes se montrent, |
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Flotte au vent dénoué ; |
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Quand le ciel où la nue à plis sombres se traîne |
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Laisse voir par endroits un peu de jour à peine |
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Comme un manteau troué ; |
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Alors un mouvement se fait dans la nature ; |
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La nuit vient ; gouffre sombre où l'être s'aventure |
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De guides dépourvu ! |
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Car il semble qu'à l'heure où tout dort et repose |
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Toujours la nuit peut faire au monde quelque chose |
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D'horrible et d'imprévu ! |
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