XVI |
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Les bois, les monts, les prés, ont pour notre pauvre âme |
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Un étrange pouvoir de mise en liberté. |
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O matin, triomphante et sereine clarté ! |
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Délivrance de l'aube et du jour qui se lève ! |
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Évanouissement subit de tout le rêve ! |
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Comme les vils soucis de la terre s'en vont ! |
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Comme on devient un être ineffable et profond ! |
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Comme on quitte sa peau de souffrance et de haine ! |
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Dieu bon ! comme on sent bien son aile et peu sa chaîne ! |
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On ne se souvient plus que quelqu'un est proscrit ; |
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Les Te Deum chantés par Satan qui sourit, |
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La splendeur du méchant heureux que l'un attise |
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Avec sa lâcheté, l'autre avec sa bêtise, |
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Le bien, songe avorté, le mal, fait accompli, |
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Oh ! comme tout cela n'est plus qu'un tas d'oubli, |
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Comme on n'a plus dans l'âme une place meurtrie, |
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Comme rien n'est exil, comme tout est patrie, |
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Dès qu'on s'en est allé se promener aux champs, |
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Parmi les fleurs, au fond des rayons et des chants, |
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Dans la nature immense, étoilée, embrasée, |
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Et sitôt qu'on a mis les pieds dans la rosée ! |
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Serk, 30 mai.
La Coupée, 8 h. 1/2 du matin [1859].
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