| XV |
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En plein midi, quand l'astre est à plomb sur nos têtes, |
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On se sent la sueur, tiède, perler au front ; |
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Les heures, groupe las, ne dansent plus en rond ; |
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Tout fait la sieste ; on veut la grotte, on cherche l'arbre ; |
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La fleur se penche et dort ; et les nymphes de marbre |
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Elles-mêmes ont chaud dans les parcs assombris |
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Quand l'ombre de leurs seins descend vers leurs nombrils. |
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