| XII |
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Je ne vois, du sommet de la dune où je suis, |
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Qu'un maigre filet d'eau sous les branches d'un aulne, |
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Et le fond d'un ravin brûlé, torride et jaune, |
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Fort triste, et qu'on dirait de soleil accablé. |
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J'aperçois à mi-côte un chariot de blé |
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Tiré par trois chevaux à la pauvre crinière, |
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Qui monte lentement, cahoté par l'ornière, |
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Penchant à droite, à gauche à demi soulevé, |
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Si chargé que les brins traînent sur le pavé, |
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Et, comme une chouette au trou d'une muraille, |
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Une tête de vieille apparaît dans la paille. |
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[1862]
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