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Une sorte de verve étrange, point muette, |
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Point sourde, éclate et fait du printemps un poète ; |
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Tout parle et tout écoute et tout aime à la fois ; |
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Et l'antre est une bouche et la source une voix ; |
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L'oiseau regarde ému l'oiselle intimidée, |
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Et dit : Si je faisais un nid ? c'est une idée ! |
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Comme rêve un songeur le front sur l'oreiller, |
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La nature se sent en train de travailler, |
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Bégaie un idéal dans ses noirs dialogues, |
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Fait des strophes qui sont les chênes, des églogues |
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Qui sont les amandiers et les lilas en fleur, |
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Et se laisse railler par le merle siffleur ; —. |
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Il lui vient à l'esprit des nouveautés superbes ; |
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Elle mêle la folle avoine aux grandes herbes ; |
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Son poème est la plaine où paissent les troupeaux ; |
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Savante, elle n'à pas de trêve et de repos |
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Jusqu'à ce qu'elle accouple et combine et confonde |
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L'encens et le poison dans la sève profonde |
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De la nuit monstrueuse elle tire le jour ; |
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Souvent avec la haine elle fait de l'amour — |
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Elle a la fièvre et crée ainsi qu'un sombre artiste ; |
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Tout ce que la broussaille a d'hostile et de triste, |
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Le buisson hérissé, le steppe, le maquis, |
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Se condense, ô mystère, en un chef-d'œuvre exquis |
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Que l'épine complète et que le ciel arrose |
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Et l'inspiration dés ronces, c'est la rose. |
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