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Je l'ai lu, ton beau poëme. |
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Tes sept châteaux de Bohême, |
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C'est un legs rare et suprême |
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Que tu tiens, en fils pieux, |
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D'Yorick qui l'eut de son père |
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Rabelais, bâtard d'Homère, |
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Lequel était fils des Dieux. |
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C'est là, Nodier ; ta famille. |
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Moi, j'édifie en Castille |
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Une bien frêle bastille |
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Que bientôt fera plier |
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Le peuple au front de bélier. |
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Mais qu'Hernani tienne ou croule ! |
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Qu'importe à tes sept donjons |
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Qu'en vain viendront battre en foule |
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Maintes ailes de pigeons ! |
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Ils vivront. Leur garde est forte, |
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Ta gloire veille à leur porte. |
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Quoi donc ! il me vient de toi, |
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Ce livre charmant que j'aime ! |
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Quoi ! sept châteaux de Bohême ! |
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Don de poète ou de roi ! |
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En échange t'offrirai-je |
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Ma tour qu'un parterre assiège ? |
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Hélas ; pour tes sept châteaux |
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Qui du front de leurs coteaux |
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Dominent sur la campagne, |
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Moi, dont Jodelle est l'aïeul, |
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Je ne t'en promets qu'un seul. |
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Encore est-il en Espagne ! |
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