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Et voilà dix-sept ans bientôt qu'ils sont à table ! |
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Le Vol est chancelier, le Meurtre est connétable ; |
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Ici le Bienheureux, et là le Tout-puissant ; |
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Le prêtre et le soldat. Paie, ô France. Or et sang. |
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Le budget se débraille et danse une pyrrhique. |
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L'obéissance atteint la bassesse lyrique. |
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Le front haut, vers l'opprobre on marche avec élan ; |
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C'est à qui tâchera d'être un peu chambellan, |
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Et d'avoir sur son dos de la honte brodée ; |
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La France, qui jadis, fier peuple de l'Idée, |
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Faucha les rois ainsi qu'un moissonneur les blés, |
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Aboutit à des tas de valets-étoilés. |
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Quel festin ! Tous y font liesse. Rien n'y manque. |
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On a l'église, on a l'armée, on a la banque. |
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Auguste fait asseoir Davus à son côté. |
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Mangeons ! L'empire est pris d'un accès de gaîté. |
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Buvons ! L'homme rayonne et la femme étincelle. |
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Chacun s'essaie au genre où son voisin excelle ; |
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Dupin est scélérat. César a de l'esprit. |
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Dix-huit-Brumaire est mort, mais Deux-Décembre rit. |
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Piétri raille Maupas, Scapin berne Jocrisse, |
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Tout est gloire ; et s'il faut parer l'impératrice |
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Pour les bals où bondit l'empereur encor vert, |
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L'écrin de la couronne est là tout grand ouvert, |
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On y puise ; et parmi le saphir, l'émeraude, |
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Le rubis, la, topaze et la perle, on maraude. |
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L'ivresse-émeut les vieux et reflue aux enfants ; |
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Tous les. Napoléons petits sont triomphants ; |
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Louis traite Conneau, Nisus fête Euryale. |
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La cour est au balcon ; la garde impériale |
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Défile altière, et fait, devant ces frais minois, |
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Sonner la grosse caisse et le chapeau chinois. |
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Ces belles ! allez donc leur parler des famines ! |
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Ah ! comme elles riraient, ces augustes gamines ! |
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On est le joyeux crime et le joyeux péché ; |
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On a des aumôniers par-dessus le marché, |
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Payés pour ajuster à cela l'évangile. |
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Le soir, au fond du parc, ces dames, ô Virgile, |
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Sous les buissons, où glisse un bruit de taffetas, |
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Dans l'ombre, avec César qui devient Amyntas, |
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Font des églogues, presque aussi décolletées |
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Que tes Amaryllis et que tes Galatées. |
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