| XLII |
| BAUDIN |
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La barricade était livide dans l'aurore, |
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Et, comme j'arrivais ; elle fumait encore ; |
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Rey me serra la main et dit : Baudin est mort. |
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Il semblait calme et doux comme un enfant qui dort ; |
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Ses yeux étaient fermés, ses bras pendaient, sa bouche |
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Souriait d'un sourire héroïque et farouche ; |
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Ceux qui l'environnaient l'emportèrent. |
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Ceux qui l'environnaient l'emportèrent. Et tous, |
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Depuis ce jour, l'exil s'étant fermé sur nous, |
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Nous songeons à celui qui mourut, et dont l'âme |
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Luit sur Paris ainsi que dans l'ombre une flamme, |
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Et nous disons : Hélas ! c'est toi qui fus choisi ! |
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Ô toi qui dors là-bas, nous qui saignons ici, |
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Nous t'envions. Heureux ceux que reprend la tombe ! |
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Celui qui reste droit devant celui qui tombe |
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Médite, car tous deux sont, en dépit du sort, |
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Debout, l'un dans la vie et l'autre dans la mort. |
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Mais dans ce monde où passe et repasse sans cesse |
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Une inondation de honte et de bassesse, |
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Où tant d'hommes, plus vains que les mouches d'été, |
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Vendant leur avenir au présent effronté, |
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Pour-avoir plus d'orgie acceptent plus d'abîme, |
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Et chantent, joyeux d'être abjects, ô ciel 'sublime, |
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Ciel noir ! comment ne pas envier la faveur |
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D'une balle qui vient frapper un front rêveur ! |
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Comment ne pas frémir devant la suite obscure |
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Des crimes de Néron vivant comme Épicure, |
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Ne s'inquiétant pas de ce que produiront |
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Ses forfaits, ses plaisirs, sa joie et notre affront, |
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Faisant avec Dieu sombre une folle gageure, |
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Et vil, petit, terrible, avec son noir parjure, |
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Ses fraudes, son succès, sa fange, affreux ciment, |
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Bâtissant on ne sait quel vaste écroulement ! |
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Comment ne pas aimer la caresse subite |
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De la mort, spectre auguste avec qui l'âme habite, |
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Et qui vous ouvre une ombre étoilée où tout luit ! |
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La mort, c'est le matin, et l'exil, c'est la nuit. |
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Quand tombent les hérauts du progrès populaire, |
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Quand une main d'en haut, dans un jour de colère, |
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Leur ôte brusquement des lèvres le clairon, |
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Quand Botzaris périt, quand expire Byron, |
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Quand les quatre sergents de la Rochelle meurent, |
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On entend le sanglot des nations qui pleurent ; |
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Les peuples sous ces deuils se courbent accablés |
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Et tristes, comme après un orage les blés. |
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Ces martyrs sont sacrés, et sur toutes les lèvres |
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Leurs noms volent, donnant aux cœurs les saintes fièvres ; |
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Ils sont l'exemple, ils sont l'honneur, ils sont l'espoir ; |
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Même quand tout s'éclipse on croit encor les voir ; |
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Leur œil fixe soutient ceux qui jamais ne cèdent ; |
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Ils font songer l'enfant— qui s'élève, ils l'obsèdent |
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Du superbe besoin de leur être pareils ; |
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Et quand la Liberté, dorant les cieux vermeils, |
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Reparaît, et revient sur les cimes éclore, |
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Leurs grands fantômes sont mêlés à cette aurore. |
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Mourir, c'est vaincre. Un mort brille, éclaire et conduit. |
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Dans les temps ténébreux où tout s'écroule et fuit, |
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Quand un assassin fait balbutier l'histoire, |
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Quand le crime finit par avoir de la gloire, |
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Et qu'il ôte son masque inutile à garder, |
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Estimant que sa honte est bonne à regarder ; |
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Quand, lâche, et subissant cette infâme bravade, |
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La conscience, ainsi qu'un voleur qui s'évade, |
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Retient son souffle, rampe et tremble ; quand les fronts |
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N'ont presque plus de forme à cause des affronts, |
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Il est bon de sentir dans l'ombre la présence |
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De la mystérieuse et sévère innocence |
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Qui vit dans les tombeaux et que les morts ont seuls, |
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Et de voir dans la nuit la blancheur des linceuls. |
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Ce qu'on appelle une ombre est une âme rentrée |
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Dans l'azur, mais restée au fond de l'empyrée, |
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Et qui parle à voix basse au peuple humilié. |
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Ah ! les morts sont présents ! L'absent, c'est l'oublié. |
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L'absent, c'est le proscrit. |
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L'absent, c'est le proscrit. Que fait donc la patrie ? |
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Se dit-il. Un bandit la tient, elle est flétrie, |
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Elle est vendue, elle est esclave, sans appui, |
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Sans gloire ; et l'on entend quelqu'un rire, c'est lui, |
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Et c'est elle. |
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Et c'est elle. Eh bien, soit. On est proscrit, on pense, |
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On saigne, avec l'oubli railleur pour récompense ; |
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Tout est bien. Voulait-on autre chose ? En avant ! |
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Vers quoi ? vers le tombeau, vers la nuit, vers le vent, |
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Vers l'orage et l'écueil. Pourquoi pas ? Rome ! Auguste |
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Sort d'Octave, et le vrai devient faux, et l'injuste |
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En perspective avec le juste se confond ; |
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Tais-toi, proscrit. |
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Tais-toi, proscrit. On sent de l'ironie au fond |
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Du murmure des flots comme du bruit des hommes. |
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Dans cette brume où tous pêle-mêle nous sommes |
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On jette sa pensée, inutile semeur ; |
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L'insulte est par moments distincte en la rumeur |
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Que fait autour de vous la vie universelle ; |
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On rêve ; l'océan, plus grand que vous, chancelle ; |
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On est chez l'étranger qui, froid, libre et jaloux, |
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Aime chez lui le droit et le tyran chez vous' ; |
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On regarde l'anglais admirer Bonaparte ; |
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On voit cette Carthage où brille un peu de Sparte, |
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Londre, à quiconque opprime autrui tendre la main. |
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On marche seul, on suit à pas lents son chemin |
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Dans ce désert, la foule… — Ô nostalgie amère ! — |
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On passe regardé de travers, comme Homère. |
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15 juillet.
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