| XLI |
| APRÈS SEIZE ANS |
| I |
|
L'empire est un succès. Quel beau commencement ! |
12 |
|
Paris vaut une messe et coûte un faux serment ; |
12 |
|
Ce n'est pas cher. Seize ans de gloire ! une jonchée |
12 |
|
De lauriers et de fleurs, et l'histoire est trichée. |
12 |
| 5 |
Tant pis pour elle. Hurrah ! plus d'émeute à Roubaix. |
12 |
|
Le sultan à la France offre huit chevaux bais ; |
12 |
|
On en attellera le carrosse du sacre. |
12 |
|
Nul revenant ne vient rabâcher le massacre ; |
12 |
|
Les morts du Deux-Décembre ont le sommeil profond. |
12 |
| 10 |
Les institutions de bienfaisance vont, |
12 |
|
Et Saint-François-Régis sourit dans l'atmosphère. |
12 |
|
Le crédit mobilier est une bonne affaire |
12 |
|
Pour les Pereire ; et Fould, quoique mort, est vivant |
12 |
|
Dans tout ce qu'on achète et dans tout ce qu'on vend, |
12 |
| 15 |
Compris la conscience, et dans les phénomènes, |
12 |
|
De l'enregistrement, du timbre et des domaines. |
12 |
|
L'emprunt met une pièce aux déficits. Fort bien. |
12 |
|
Le vieux Paris, Sauvai, Du Breul, Félibien, |
12 |
|
Se sauvent effarés devant Haussmann qui pioche. |
12 |
| 20 |
Au bambino du ciel l'empire offre son mioche ; |
12 |
|
Le pape, doux parrain, donne un récépissé. |
12 |
|
Le droit est un vieux mot, peu su, mal prononcé ; |
12 |
|
La justice est un pont qu'on passe avec péage ; |
12 |
|
Quand les Communiqués pleuvent, c'est un nuage |
12 |
| 25 |
De vérités qui crève, et, nôn sans quelque ennui, |
12 |
|
Le journal se secoue, arrosé malgré lui ; |
12 |
|
L'honneur, qui pour bien vivre a plus d'une recette, |
12 |
|
Est un fils que Tartuffe eut jadis de Macette |
12 |
|
Quant à la probité, c'est une bague au doigt ; |
12 |
| 30 |
Ayez cet ornement, si bon vous semble. On voit |
12 |
|
Le temps qu'il fait au juge ainsi qu'au baromètre. |
12 |
|
Tout ce qu'un crime peut au bon ordre promettre, |
12 |
|
L'empire l'a tenu. Le peuple est au repos ; |
12 |
|
Les Turennes manquant, on a des chassepots ; |
12 |
| 35 |
Tout rit. L'esprit humain est las ; l'armée est forte. |
12 |
|
Lui, règne. |
|
|
Lui, règne. Mais Dieu dit : Le châtiment m'importe. |
|
|
Nous l'aurons. |
|
|
|
| II |
|
Nous l'aurons. Vous l'avez. Que vous faut-il de plus ? |
|
|
Quoi donc ! ne voit-on pas commencer le reflux ? |
12 |
|
Hier triste, Aujourd'hui lugubre, et Demain pire. |
12 |
| 40 |
Derrière ce châssis mal peint qu'on nomme empire, |
12 |
|
Les ténèbres ; un puits d'ignorance, un cachot |
12 |
|
D'opprobre, en bas la faim, la banqueroute en haut, |
12 |
|
Paphos pourrie offerte à ceux qui rêvaient Sparte, |
12 |
|
Deuil, cendre, et tout au fond l'accusé Bonaparte ; |
12 |
| 45 |
Si Won tâche de voir un peu l'autre côté |
12 |
|
Du triomphe, et l'envers de la prospérité, |
12 |
|
On aperçoit cela. Que vous faut-il encore ? |
12 |
|
Le hibou ne croasse et Troplong ne pérore |
12 |
|
Que la nuit. La nuit sourde est leur milieu joyeux. |
12 |
| 50 |
Donc il fait nuit. Voyez la lueur de leurs yeux. |
12 |
|
Sans doute on parle fort dans-les régions hautes |
12 |
|
Des succès qu'on remporte, ici, là, sur ces côtes, |
12 |
|
Dans ce désert, là-bas, en Cochinchine, ailleurs, |
12 |
|
Partout ; on a de quoi se railler des railleurs, |
12 |
| 55 |
On est vêtu de pourpre, et l'historiographe |
12 |
|
Du manteau de César pourra dorer l'agrafe. |
12 |
|
Bien. Soit. — Tournez la page et voyez le verso. |
12 |
|
Le sépulcre est déjà visible en ce berceau. |
12 |
|
|
Nous eûmes du bonheur au jeu ; mais notre caisse |
12 |
| 60 |
A des fêlures, fuit, penche, et son niveau baisse |
12 |
|
Comme une eau qui se vide en d'obscurs entonnoirs ; |
12 |
|
L'azur du Livre Bleu se pique de points noirs ; |
12 |
|
Sadowa nous surprend, Luxembourg nous échappe ; |
12 |
|
Que faire ? s'incliner. La Providence frappe. |
12 |
| 65 |
La main est divine. Oui. Le soufflet est prussien. |
12 |
|
Notre pape in petto, le petit Lucien, |
12 |
|
A tout l'air d'un fruit sec. Du Vulturne à la Sprée, |
12 |
|
Toute la monarchie en masse est délabrée. |
12 |
|
Czars mal portants, sultans malades, archiducs |
12 |
| 70 |
Peu chanceux, pape aveugle et sanglant, rois caducs. |
12 |
|
Est-ce que ces voleurs de peuples, ces gueux princes, |
12 |
|
Ces grecs du trône, entr'eux s'escroquant des provinces, |
12 |
|
N'entendent point craquer sous leurs pas le plancher ? |
12 |
|
Mané Thécel Pharès commence à s'ébaucher. |
12 |
| 75 |
Couza fuit, François fuit, Maximilien tombe. |
12 |
|
Le trône est une trappe ouverte sur la tombe. |
12 |
|
Le dur Mexique lutte armé du talion, |
12 |
|
Car la louve espagnole allaita ce lion, |
12 |
|
Et sa liberté fauve ignore la clémence ; |
12 |
| 80 |
Dans cette ombre, hélas, erre une femme en démence ; |
12 |
|
Les contre-coups lointains deviennent sérieux |
12 |
|
Et, dans on ne sait quel brouillard mystérieux |
12 |
|
Où pleure Hécube, ou rit Cassandre, où rôde Électre, |
12 |
|
L'empereur assassin songe à l'empereur spectre. |
12 |
| 85 |
Il décline par où naguère il triomphait. |
12 |
|
Que de revers ! Comptez. Qu'est-ce que, son forfait ? |
12 |
|
Un cachot sur nos fronts ; sous ses pieds un abîme. |
12 |
|
Il sent se lézarder sinistrement son crime. |
12 |
|
N'est-ce, pas assez ? |
|
|
N'est-ce, pas assez ? — Non. |
|
|
N'est-ce, pas assez ? — Non. — Que voulez-vous donc ? |
|
|
N'est-ce, pas assez ? — Non. — Que voulez-vous donc ? — Tout. |
|
|
|
| III |
| 90 |
Tout. Les tyrans à bas et les hommes debout. |
12 |
|
Tout. La fin. Ce qu'il faut à notre âpre insomnie, |
12 |
|
C'est la captivité du genre humain finie, |
12 |
|
C'est le souffle orageux des clairons, c'est l'écho |
12 |
|
Des trompettes jetant à terre Jéricho, |
12 |
| 95 |
C'est le débordement des Tibres et des Rhônes, |
12 |
|
C'est l'écroulement vaste et farouche des trônes, |
12 |
|
C'est leur dernière armée en fuite à l'horizon ! |
12 |
|
Ce qu'il nous faut, c'est l'âme écrasant sa prison, |
12 |
|
C'est le peuple arrachant sa chaîne avec furie, |
12 |
| 100 |
C'est l'Amour criant : Guerre ! et la sainte Patrie |
12 |
|
Criant : Peuples, j'abdique, et suis l'Humanité ! |
12 |
|
C'est la Paix disant : Passe avant moi, Liberté ! |
12 |
|
C'est en nos cœurs gonflés la colère profonde, |
12 |
|
C'est l'épée en nos mains pour délivrer le monde, |
12 |
| 105 |
C'est l'imbécile amas des rois séditieux |
12 |
|
A nos pieds, et l'aurore immense dans les cieux ! |
12 |
|
|
|
H. H.
2 décembre 1867.
|
