| XXXIX |
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Vous le trouvez bon. Soit. Moi je suis triste. Hélas ! |
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Je pleure ; et je finis, sinistre, accablé, las, |
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Dans ce deuil où je sens tant d'angoisse m'étreindre, |
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Par n'avoir qu'un besoin immense de tout plaindre ; |
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Tout, même ce vieillard, ô ciel noir, surtout lui ! |
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Je songe à sa pauvre âme, où jamais rien n'a lui |
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Qu'une fausse clarté cachant la lueur vraie ; |
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Le crépuscule est-il la faute de l'orfraie ? |
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Hélas ! ces malheureux grands-prêtres sont plongés |
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Sous un tel flot de nuit, d'ombre et de préjugés ! |
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D'Aod à Samuel, de Joad à Caïphe, |
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Toujours le dogme a fait chanceler le pontife ; |
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Toujours dans cette coupe, hélas, l'homme hébété |
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A bu l'erreur croyant boire la vérité. |
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Il a ce livre, Dieu mais il ne sait pas lire. |
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Ah ! j'ai beau m'indigner, je ne puis pas maudire. |
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