| XXXVII |
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Pour l'écrivain vénal il est un dur moment. |
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Après avoir tiré de son encre qui ment |
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Tout ce qu'elle contient de noirceur et de bave, |
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Après avoir été l'affreuse plume esclave, |
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Après avoir haï pour le compte d'autrui, |
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Soudain cet homme un jour sent que, venant de lui, |
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L'injure est un éloge et la louange un blâme, |
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Et qu'il ne peut plus nuire à force d'être infame. |
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Quand il est démontré, prouvé, public, patent |
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Qu'on a livré son âme èt qu'on a reçu tant, |
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Qu'on est prostitué par brevet authentique, |
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Qu'au trottoir du chantage on a tenu boutique, |
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Qu'on s'est fait insulteur, moyennant un loyer, |
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Qu'on est allé chez ceux qui peuvent bien payer |
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Vendre de l'imposture et de la calomnie, |
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Qu'on a, pour de l'argént, outragé le génie, |
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La probité, le droit, le courage, l'honneur, |
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On est mieux 'qu'assassin, on est émpoisonneur ; |
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On est moins qu'un bandit des bois, on est un drôle ; |
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L'or aux mains flétrit plus que lè fer sur l'épaule. |
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Altwies,
18 septembre [1871].
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