| XXXIII |
| EN PLEIN DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. |
| ROSALIE DOISE |
| I |
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On voulait condamner cette fille, attendu |
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Qu'une femme effarée, au regard éperdu, |
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Dont on voit le col nu que va trancher la hache, |
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Qui hurle, qu'à la planche effroyable on attache, |
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Et dont on dit : Voyez, longtemps elle se tut, |
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Puis parla, cela pose un jeune substitut. |
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On passe conseiller, président, avant l'âge, |
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Et l'on finit par faire un très beau mariage, |
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Et par avoir des champs, des femmes, un château, |
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En suifant la rainure où glisse le couteau. |
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Ne jamais gaspiller tant on se sent capable, |
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Son temps à distinguer l'innocent du coupable, |
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Écraser l'accusé que Bergasse étouffait, |
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N'être point scrupuleux, se montrer si bien fait |
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Pour l'opprobre qu'on a l'estime de Baroche, |
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Être un de ceux à qui la honte dit : approche ! |
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Et qui viennent, — la honte aide à l'avancement, — |
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Eh quoi ! mais c'est tout simple ! et c'est ainsi, vraiment, |
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Que le bonnet carré se dore et se galonne, |
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Que du temple des lois on devient la colonne, |
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Et qu'on reçoit la croix d'honneur, dans la saison, |
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Des mains d'un accusé de haute trahison. |
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C'est pourquoi, lorsqu'on a tout ce qu'il faut pour plaire, |
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Qu'on est, par la cravate et les gants, exemplaire, |
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Qu'on sait être au bal jeune et vieux au tribunal, |
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Quand on est élégant, doctrinaire, banal, |
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Quand on a ce patois qu'Aulois prend pour du style, |
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Faire guillotiner une femme est utile. |
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D'une tête sanglante un juge est couronné. |
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N'allez-vous pas blâmer un jeune homme bien né, |
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Qui trouve sous sa main une obscure ouvrière, |
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Une fille, et qui tient à faire sa carrière, |
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De montrer à propos quelque férocité ? |
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On est un personnage important et compté |
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Et que le journal cite en lettre majuscule, |
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Quand on a fait lier quelqu'un à la bascule : |
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Chez le préfet le soir vous prenez votre thé ; |
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Par les meilleurs salons vous êtes accepté |
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Voilà ce substitut terriblè qu'on renomme ! |
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Et l'évêque vous dit : — C'est bien. Tonnez, jeune homme ! |
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Ah ! l'herbe de Clamart donne dé beaux profits ! |
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On est celui que montre une mère à son fils, |
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On fascine, étant presque un acteur sur l'affiche, |
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Une Agnès de seize ans, fraîche, ingénue et riche, |
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Qui danse avec vous rit, parle de vos succès, |
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Et de la femme à qui vous fîtes son procès, |
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Pendant qu'en son tombeau cette morte farouche |
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Sent fourmiller les vers de terre dans sa bouche. |
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Tel est le rêve fait par tous les débutants. |
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Ainsi songeait le frais Delangle à son printemps ; |
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Ainsi songeait Troplong alors qu'il était rose ; |
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Ainsi tout substitut songe en peignant sa prose, |
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Laubardemont en herbe et Laffemas en fleur ; |
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Ayant derrière lui la mort ; sombre souffleur, |
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| 55 |
Bellart jeune se dit : Soyons Jeffrye en France ! |
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Et c'est le front chargé de ce tas d'espérance |
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Qu'en son riant matin, vers le but qui lui plaît, |
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Chemine Grandperrette avec son pot au lait. |
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Tous veulent une affaire horrible en cour d'assises. |
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Comme on haranguerait les faces indécises. |
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Des jurés, par la phrase aux meurtres entraînés ! |
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Car la justice est bête, et par le bout du nez |
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On conduit où l'on veut Thémis, la vieille aveugle. |
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On a reçu du ciel l'éloquence qui beugle ; |
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Si la chancellerie un jour vous remarquait, |
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Tout serait dit ; d'emblée on arrive au parquet |
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De Paris, et l'on est bourreau sous l'œil du prince. |
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| II |
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Or ce juge apprenti travaillait en province. |
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Un matin, calculant l'avenir, fatigué |
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Des bals de préfecture, et bâillant, et peu gai, |
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Ce garçon s'était dit dans un moment lucide. |
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— Ah ! ce qu'il me faudrait, c'est un bon parricide ! — |
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Car en effet, en Grève ; il est beau de pouvoir |
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Assaisonner la tête avec un voile noir. |
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| 75 |
Il chercha. Ce fut toi qu'il trouva, misérable ! |
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Donc on prit cette femme. Il est fort déplorable |
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Qu'on n'ait plus la torture. A bas Beccaria ! |
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On fit du mieux qu'on put. On mit la paria |
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Dans un trou, sur un lit de paille, au fond de l'ombre. |
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Les geôles ont toujours quelque cabanon sombre, |
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Trop court pour qu'on s'y puisse étendre, trop étroit |
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Pour qu'on marche, et trop bas pour qu'on s'y tienne droit. |
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Le captif est là, seul, sous les nœuds qu'on lui forge, |
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Sous le poing de la nuit qui lui serre la gorge, |
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Et l'insomnie, en pleurs brûle ses yeux sanglants. |
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Cela remplace un peu le réchaud de Vouglans, |
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Le chevalet, l'étau de bronze, la rapière |
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Lardant le patient sur la tablé de pierre, |
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Et le bouc qui léchait un homme enduit de miel. |
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Là, sans point d'appui, loin des hommes, loin du ciel, |
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Sentant la voix du juge ainsi qu'une piqûre, |
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Pendant que chaque jour grossit sa charge obscure, |
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Le prisonnier se dit : Je ne sais où je vais ! |
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Personne assurément ne peut trouver mauvais |
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Qu'ayant besoin de faire avouer cette femme, |
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On l'enterrât vivante en cette crypte infâme. |
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C'est juste. On s'arrangea de façon qu'elle fût |
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Sans jour, sans air, avec le geôlier à l'affût, |
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Guettant ses pleurs, ses cris, sa faim, sa soif, ses rêves ; |
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L'affreux tourment qui n'a ni relâches ni trêves, |
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L'étouffement, pesait sur elle. Ne pouvoir |
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Respirer, et râler dans l'ombre, et ne rien voir ! |
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Ne pas dormir ! Toujours dans l'immonde cellule |
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Quelque fourmillement effroyable pullule. |
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Les murs glacés ont l'air d'être vos ennemis. |
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Oh ! les hideux cachots ! il semble qu'on ait mis |
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Un morceau de la nuit du tombeau dans ces caves. |
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Mais si l'on n'avait pas ces geôles, ces entraves, |
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Ces gênes, tout irait fort mal, et l'accusé |
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Peu docile, serait à tuer malaisé. |
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Là du moins il est pris de tout l'on tient registre. |
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Il descend marche à marche un escalier sinistre ; |
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Les juges font sur lui de lugubres essais ; |
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Pâle, il se sent poussé par derrière un procès |
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Est une pente douce où l'on glisse à la tombe. |
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Cette fille expirait dans cette catacombe. |
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— C'est sa faute, disait le juge, elle se tait ! |
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Criminelle, avouez ! — Mais elle résistait, |
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Et refusait d'entrer dans la sombre descente, |
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La drôlesse, attendu qu'elle était innocente. |
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Et c'était là sans doute un inconvénient. |
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Mais le juge ne peut avoir tort : En niant, |
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On l'irrite. Il 'apprit soudain qu'elle était grosse, |
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Et dit : Soit. Pour berceau l'enfant aura la fosse. |
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C'était son droit. Ne point vous ôter un cheveu, |
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Mais faire ce qu'il faut pour avoir un aveu. |
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C'est le dernier degré de l'art et de l'étude |
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D'être tortionnaire avec mansuétude, |
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Et, sans bruit, sans emprunts au vieux code gaulois, |
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D'employer l'agonie au triomphe des lois. |
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La damnée étouffait, et criait : Grâce ! grâce ! |
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Le juge lui disait — Que veux-tu que j'y fasse ? |
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Avoue ! — Elle pleurait. — De l'air ! je meurs ! — Tu n'as |
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Qu'à parler, et d'un mot tu romps ce cadenas. |
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Ta prison deviendra très douce. Vois, décide. |
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Tu n'as qu'à t'avouer simplement parricide. |
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— Non ! — Je te rendrai l'air et le jour. Tu pourras |
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Avoir des fleurs, avoir un lit, avoir des draps ; |
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Sortir dans le préau si cela te contente ; |
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Tu redeviendras fraîche et grasse et bien portante ; |
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Tu seras bien logée et bien nourrie ; il faut, |
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Femme, si tu veux vivre, accepter l'échafaud. |
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Et ce raisonnement touchait peu cette folle. |
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Force à la loi. Tout autre axiome est frivole. |
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Quoi, tant d'hommes savants, quoi, Treilhard, Portalis, |
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Quoi, Tronchet qui plaida devant les fleurs de lys, |
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Séguier, Berlier, auront dépensé des semaines |
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A souder la loi gothe avec les lois romaines ; |
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Bigot-Préameneu, payé par le budget, |
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Aura consulté Mourre et consulté Target. |
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Ils auront fait un çode étonnant, et ces maîtres, |
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Ces clercs, sachant par cœur le droit de nos ancêtres, |
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Cas simples, cas royaux ; chefs-plaids et francs-alleux, |
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Auront perdu leur temps ! Ce serait scandaleux, |
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Certe ; et puis à la fin l'amour-propre s'en mêle… |
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Quoi ! la loi fléchirait devant cette femelle ! |
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Un jeune magistrat, voyons, peut-il lâcher ' |
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Une femme qu'il est allé très loin chercher ; |
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Qui peut-être, après tout, quoique fort obstinée, — |
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Est à peu près coupable, et qui guillotinée ; |
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Fera parler de lui chez le garde des sceaux ! |
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Cette fille est d'ailleurs sans mœurs. Les noirs ciseaux |
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Sont au greffe, et bientôt mordront sa chevelure. |
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Il criait : Parricide ! avoue. Il faut conclure ! — |
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Elle disait : — Jamais. — L'innocence est de fer. |
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On dut la murer presque au fond de cet enfer. |
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Dans son sein cependant le pauvre petit être, |
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L'ange obscur, avait l'air de ne vouloir plus naître, |
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Et, sans savoir nos lois, nos jougs, notre secret, |
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Ni ce que lui faisait la justice, il mourait. |
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Elle en tremblait du moins. Prise entre ces murailles, |
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Elle épiait cette âme éclose en ses entrailles, |
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Elle en craignait la fuite, et dans son flanc muet |
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Il lui semblait parfois que rien ne remuait ; |
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Si bien qu'un jour, vaincue enfin, découragée, |
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Stupide, cette mère et cette naufragée, |
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Sans espoir, n'ayant plus que le choix de l'écueil, |
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Sentant son ventre, hélas ! devenir un cercueil, |
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Et le doux innocent périr dans ce repaire, |
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| 180 |
Pour sauver son enfant, dit : — J'ai tué mon père ! |
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22 novembre.
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