XXXI |
L'EMPEREUR À COMPIÈGNE |
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Cet homme est dans les fleurs ; il a, s'il fuit la ville, |
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Saint-Cloud, Biarritz, |
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Compiègne, autant d'azur que l'aigle, autant d'idylle |
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Que Lycoris ; |
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Autour de lui les dieux rayonnent dans des marbres ; |
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Les prés, les blés, |
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Les champs brillent au loin, et les paons sous les arbres |
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Sont étoilés ; |
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En voyant ce front vil qu'aucuns remords n'émeuvent, |
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Cet œil vitreux ; |
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Que pensent les lauriers ? Qu'est-ce que les lys peuvent |
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Se dire entre eux ? |
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On ne s'explique pas pourquoi le myrte encense |
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L'homme dé sang, |
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Et comment à subir une telle présence |
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Avril consent. |
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Les bois respectueux ont l'air de dire : sire ! |
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À ce larron ; |
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Ils ne refusent rien au maître, et s'il désire |
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Un liseron ; |
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Un iris, un bleuet candide, une pervenche, |
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Ils les lui font ; |
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Est-ce que la nature ignore là revanche, |
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O ciel profond ! |
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Est-ce qu'il est permis de se donner pour tâche |
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Le mal, l'horreur, |
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D'être un fourbe, un escroc, un gueux, un drôle, un lâche, |
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Un empereur, |
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De jeter sur Paris la mort fauve et hagarde, |
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Le faux serment, |
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L'effroi, sans que personne ait l'air d'y prendre garde |
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Au firmament, |
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Sans qu'un puissant témoin fasse aux étoiles signe |
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De moins briller, |
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Au mois de mai d'avoir moins de parfum, au cygne |
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De s'envoler, |
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Sans qu'on entende au loin gronder le flot sonore, |
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Le vent huer, |
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Et sans qu'on voie autour du coupable l'aurore |
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Diminuer ; |
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Sans qu'au nom de l'honneur, de l'auguste justice, |
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Des saintes lois, |
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Et du grand ciel, la ronce indignée avertisse |
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L'ombre des bois, |
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Et sans que le printemps distingue entre un faussaire, |
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D'où sont venus |
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Tous nos pleurs, tous nos maux, tous nos deuils, et Glycère, |
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Nymphe aux pieds nus ! |
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Il a parfaitement oublié tous ses crimes, |
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Le sang versé, |
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Son serment, son honneur, son âme, et les abîmes |
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Du noir passé ; |
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Il a saisi le peuple et la loi dans sa serre, |
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Joué son jeu, |
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Et fait la quantité de forfaits nécessaire |
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Pour être un dieu ; |
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Les bonzes, les cadis, sous leur robe de femme, |
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Le trouvent grand ; |
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C'est tout au plus s'il sait combien il est infâme, |
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Et s'il comprend ; |
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Il est l'idole informe et vague qu'on encense ; |
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Ses yeux font peur ; |
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On devine qu'il est plein de toute-puissance |
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A sa stupeur ; |
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Car c'est bien surprenant d'être un tel misérable, |
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Et que les rois |
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Soient petits devant vous plus qu'au pied de l'érable |
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L'herbe des bois. |
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Ah ! quand un homme a fait tout ce qu'a fait cet homme, |
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Quand il est là, |
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Lui qui livra ta Rome, ô Caton, à la Rome |
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De Loyola, |
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Lui qui fit faire un pas monstrueux en arrière |
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À la raison, |
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Lui que guette la Prusse, espionne et guerrière, |
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À l'horizon, |
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Lui qui, mettant un vote imbécile à la place |
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Des droits trahis, |
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Règne contre le peuple et par la populace |
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Sur mon pays, |
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Lui par qui, dans un jour de deuil, d'abîme et d'ombre, |
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Tout se perdit, |
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Il semble qu'il faudrait un rugissement sombre |
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Sur ce bandit ! |
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Il semble que les champs devraient être lugubres |
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Et mécontents, |
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Et qu'il devrait sortir des forêts insalubres |
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Un faux printemps ; |
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Eh bien, non ! mai l'accepte et floréal l'accueille, |
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Et ce pervers |
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Ne fait pas perdre un nid, une branche, une feuille |
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Aux buissons verts |
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Et l'entrée en enfer due à ce misérable, |
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C'est ce jardin, |
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Le lys, l'églantier, l'orme ; et le cèdre et l'érable ; |
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O lâche éden ! |
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Il est dans le printemps, il est dans la nature |
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Comme chez lui. |
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Jamais par une plus monstrueuse ouverture |
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Le mal n'a lui. |
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Le sort est vil ; de nous toujours, traître et fantasque, |
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Il s'est joué ; |
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Mais jamais jusqu'ici l'on n'avait vu ce masque |
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Si dénoué. |
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Et c'est l'étonnement des prophètes moroses, |
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De toi, martyr, |
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De toi, penseur, que tant de crime à tant de roses |
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Puisse aboutir. |
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