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Des remords ? lui ! Pourquoi ? Qu'a-t-il fait ? Mais, Cayenne ? |
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Le Deux Décembre ? Quoi ! l'on veut qu'il-se souvienne ! |
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Ces êtres-là n'ont point de ces infirmités. |
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La mémoire, c'est bon pour vous autres. Luttez, |
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Vivez, souffrez, plaidez telle ou telle doctrine ; |
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Si vous avez mal fait, frappez-vous la poitrine ; |
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Le bien, le mal, le vrai, le faux, Judas, Jésus, |
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Cela compte pour vous, mais eux sont au-dessus. |
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Ils ont tué, pillé ; brisé la loi détruite ; |
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Il leur semble plaisant qu'on leur en parle ensuite ; |
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Sitôt qu'on est vainqueur et maître, on éconduit |
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L'histoire, le massacre, et la mort et la nuit. |
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On ne veut plus savoir dans la joie et la fête |
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Par quelle ombre on passa pour parvenir au faîte. |
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D'ailleurs cela fait-il quelque chose à quelqu'un ? |
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Vaincre est faire un charnier d'où s'exhale un parfum. |
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Ils ont vaincu. C'est bien. Cela doit vous suffire. |
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Laissons l'aurore peindre et luire, et le zéphire |
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Frissonner à travers les branchages profonds. |
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Ces êtres trouvent Dante et Juvénal bouffons. |
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Ce que les mécontents nomment une âme noire, |
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C'est de la fange ayant pour trône de la gloire. |
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La gloire couvre tout, et l'ensemble est vermeil. |
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Cherchez donc un voleur caché dans un soleil ! |
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Ces sinistres esprits, bâtisseurs de décombres, |
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Qui, lâchés dans la nuit des évènements sombres, |
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Ont pour succès la chute effrayante de tout, |
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Peuple, ne savent rien, sinon qu'ils sont debout. |
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Cette ignorance-là, dans la toute-puissance |
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Et l'ombre, est une sorte affreuse d'innocence. |
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Ils ont, dans le scrutin qui termine tout ça, |
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Don Quichotte contre eux, pour eux Sancho Pança. |
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Régnons. Le repentir ? quel est ce parasite ? |
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Le remords pour eux, c'est un fâcheux qui visite |
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Mal à propos les gens et qui fait qu'à son pas |
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On s'esquive, et l'on dit aux valets : N'ouvrez pas ! |
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On dort, on est chez soi. — Qui va là ? quelqu'un sonne ? |
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— C'est votre crime. — Bien. Je n'y suis pour personne. |
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Même quand leur destin échoue au but fatal, |
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Ces âmes-là n'ont point conscience du mal, |
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Et l'expiation n'est qu'une petitesse |
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De Dieu qui veut un peu molester une altesse. |
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Est-ce qu'ils ont commis des forfaits ? C'est selon. |
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Ils se sentent à peine une épine au talon. |
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Leur faute, si c'est là le mot, si c'en est une, |
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Fait tout ce qu'elle peut pour leur être importune, |
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Mais, fût-elle éternelle avec des ongles noirs, |
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Les suivît-elle avec d'effroyables miroirs, |
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Ils n'en ont point souci. L'on jase, on crie, on glose, |
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Qu'importe ! Tout cela vraiment n'est pas grand'chose. |
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Des épithètes ; monstre, horreur, canaille. Après ? |
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Vous leur montrez toujours, quoi ? le même cyprès. |
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Au fond cela finit par être une chicane. |
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C'est du vacarmé ; Rome ou Paris qui ricane. |
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Ils ont réponse à tout. Ne suis-je pas César ? |
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Mané Thécel Pharès trouble peu Balthazar ; |
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L'ardent tartare avec son four à réverbère |
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Peut ennuÿer, mais non déconcerter Tibère. |
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Faites gueuler l'Érèbe, ameutez tout le tas |
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Des méduses montrant le poing aux coups d'états ; |
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Les attentats riront ; la foudre les effleure. |
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Si Dieu croit en frappant se prouver, il se leurre ; |
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Il reste l'inconnu, l'énigme, le grand Xiks. |
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Les Euménides sont les poissardes du Styx ; |
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Le démon punisseur qui grince et qui s'acharne |
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Est un loustic montrant son masque à la lucarne ; |
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L'enclume sans broncher laisse cogner Vulcain ; |
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Frédégonde en enfer dit à Satan : Taquin ! |
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