| XVIII |
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Quand, des trous a ses mains, des trous à ses pieds froids, |
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Du sang sur chaque membre, |
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La France, peuple-Christ, pendait les bras en croix |
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Au gibet de Décembre, |
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Quand, l'épine à son front, râlait sur le poteau |
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La nation pontife, |
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Toi, malheureux, tu vins des clous et du marteau |
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Complimenter Caïphe. |
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Il fit cortège au crime avec un front riant. |
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Lévite, il vendit l'arche : |
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Maintenant le voilà dans un livre criant : |
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« — Remettons-nous en marche ! |
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« Dans la stagnation, tout rampe et dépérit, |
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« Et l'ombre est importune. |
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« Il faut le Verbe à Dieu, la parole à l'esprit, |
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« Aux peuples la tribune. » — |
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Il plaide pour le droit ! Regret pur ! deuil touchant ! |
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Il ne veut plus qu'on dorme ! |
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Ô vérité sacrée, aux lèvres du méchant |
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Ta louange est difforme ! |
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Les passants qui l'ont vu du crime réussi |
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Grossir l'immonde escorte, |
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Disent en l'entendant : Pourquoi donc celui-ci |
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Parle-t-il de la sorte ? |
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C'est qu'il a peur de Dieu ! c'est qu'il a peur des lois ! |
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C'est que ce fourbe tremble ! |
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C'est qu'il sent dans son cœur frissonner à la fois |
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Tous les effrois ensemble ! |
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C'est que, dans cette orgie où le Meurtre éhonté |
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Chante : Que nous importe ! |
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Lui songe au cimetière où dort la Liberté, |
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La redoutable morte ! |
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C'est que sur le festin il voit tomber le soir ; |
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C'est qu'en ce banquet sombre, |
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Il songe à l'avenir, incorruptible et noir, |
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Qui fait des pas dans l'ombre ; |
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C'est que la peine vient ! c'est qu'il se sent plier |
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Comme les branches d'arbre ! |
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C'est que, pâle, il entend monter dans l'escalier |
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Un visiteur de marbre ! |
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21 janvier.
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