| XII |
| LE TIREPOINT |
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Ô pauvre vieux, tu vis en paix, tu bois ta chope, |
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Sans feu, parfois sans pain et jamais sans sommeil, |
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Comme un fagot flambant gratis, dans ton échoppe, |
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Tu reçois le soleil. |
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Lorsque tu vois passer curés, bedeaux et diacres, |
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Toute ta politique est de gronder un peu ; |
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Parmi les porteurs d'eau, les filles et les fiacres, |
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Tu ris sous le ciel bleu. |
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Peut-être est-ce un grand-père à toi — sais-tu l'histoire ? — |
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Qui vit jadis entrer dans son bouge, âpre et seul, |
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N'ayant plus de souliers, vieux, pieds nus dans sa gloire, |
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Corneille, notre aïeul ! |
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Que t'importe ? tu vis au hasard, pêle-mêle, |
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Dans ce monde arrivé sans savoir trop par où, |
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Ajustant le cuir neuf à la vieille semelle, |
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Dans un coin, dans un trou. |
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Tu vas au cabaret savourer la litharge ; |
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Pour toi, d'un travail lourd, monotone, inclément, |
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Le livre de la vie ést plein, et 'sur la marge |
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Tu te grises gaîment. |
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Sous toute autorité, juste ou non ; sainte ou vile, |
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Tu te courbes, timide et sentant ta maigreur ; |
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Pour toi, pauvre et chétif, dans le sergent de ville |
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Commence l'empereur. |
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Portant le joug ainsi qu'une bête de somme, |
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Lorsqu'on se bat, qu'on voit l'émeute se ruer, |
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Tu dis : Je suis trop vieux. C'est bon pour un jeune homme |
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De se faire tuer. |
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Jour et nuit ton marteau résonne sur l'empeigne. |
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Dès le matin tu ris ; rire est ton seul trésor ; |
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L'aube à tes cheveux gris, que n'approche aucun peigne, |
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Mêle ses rayons d'or : |
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Entouré de tessons, de loques, de décombres, |
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Laissant pendre à vingt clous sous ton plafond obscur |
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Un tas d'affreux souliers' éculés dont les ombres |
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Dansent sur ton vieux mur, |
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Jasant, grâce au vin bleu, comme un moineau prolixe, |
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Trop petit pour sentir le despote ou le roi, |
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Sans voir Brutus rêveur, noir fantôme à l'œil fixe, |
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Qui rôde autour de toi, |
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Vieux bohême chanteur sans veste et sans cravate, |
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Tu brandis, en criant : Venez voir mon bazar ! |
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Ton tirepoint qui peut recoudre une savate |
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Ou défaire un césar. |
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Jersey 15 novembre.
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