| IX |
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Triomphe. Pas de brume en ce splendide azur. |
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Marche dans tous les sens sur ton crime ; il est sûr. |
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Danse dessus, bâtis dessus ; il est solide. |
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Le droit divin te garde en habit d'invalide ; |
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Le pape te bénit, le sultan te bénit. |
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Ta constellation resplendit au zénith ; |
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Qu'elle est belle ! Nemrod géant, Rhamsès farouche, |
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Charlemagne, César, Napoléon, Cartouche ! |
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L'aurore, a pour toi, prince, un sourire charmant. |
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Le bleu du bonheur monstre,emplit ton firmament. |
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Pas un plaisir, permis ou non, que tu n'effleures |
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Dans l'entrelacement voluptueux des heures ; |
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Ta journée est un long festin renouvelé. |
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Par chaque instant qui passe, heureux, chantant, ailé. |
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Que veux-tu ? le, pouvoir ? Sonne La France vote. |
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Elle est voltairienne, elle sera dévote, — |
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Pour te plaire. Veux-tu des palais ? Prends. Choisis. |
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Sois chez toi. Sur quel trône est-on le mieux assis ? |
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Prends celui de Versaille ou prends celui du Louvre. |
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La planche de sapin qu'un peu de velours couvre |
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A du bon, certe, et vaut les meilleurs piédestaux |
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Quand Brumaire et Décembre en sont les deux tréteaux. |
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Brumaire, c'est le droit, Décembre, c'est la force. |
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Un profil hollandais doublé d'un profil corse, |
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De face, cela fait un visage français. |
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Veux-tu la gloire ? prends son masque, le Succès. |
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Tu n'es plus tout à fait un jeune homme. Qu'importe ! |
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Cupidon vient gratter doucement à ta porte ; |
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Vénus par Bacciochi t'envoie un tendre aveu. |
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Pas un moment du jour, ô César, ô neveu, |
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Qui pour toi, comme un flot qui sur des fleurs s'épanche, |
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Ne soit gloire, bonheur, splendeur. |
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Ne soit gloire, bonheur, splendeur. Le soir, revanche. |
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L'ombre n'est pas à toi. Dormir, c'est être pris. |
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Une main, qui saisit par l'aile les esprits, |
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S'ouvre, et lâche le songe où luit la catastrophe ; |
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Le vrai surgit ; tu fais d'affreux rêves. Ma strophe |
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La nuit devient ta femme, et, spectre, dans tes draps |
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Se couche, et tu l'entends dire : — Tu ne seras |
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Pas même lampion ; toi qui prends des airs d'astre ! — |
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Ton destin t'apparaît. Tu te vois, ô désastre ! |
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Ô deuil ! redevenu l'aventurier gueusard, |
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Le prince bric-à-brac, l'altesse de hasard, |
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Portant pour diadème un feutre qui s'effondre, |
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N'ayant, ô dur retour des maigres jours de Londre, |
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Plus de sceptre à la main ni de bottes aux pieds ; |
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Et tout, empire, encens, Te Deum expiés, |
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S'évanouit devant tes prunelles hagardes, |
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Tout, depuis les cent sous, hélas ! jusqu'aux cent gardes ! |
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Et tu ne comprends plus, effaré sous le vent, |
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Ton propre sort ; tu dis : Est-ce après ? est-ce avant ? |
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Tu voudrais t'éveiller. Non. Le remords t'accable |
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Et te tient, et te cloue au sommeil implacable, |
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Et de partout sur toi, maudit, tombe l'affront, |
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Et tous tes forfaits vont et viennent sur ton front, |
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Montmartre, les fourgons cahotant les cadavres, |
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Les chaînes dans les forts, les pontons dans les havres, |
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La mitraille, Charlet, Cirasse, Cuisinier, |
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Les votes ; l'urne traître auprès du noir panier, |
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Bidauré fusillé deux fois, Mazas, Cayenne, |
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Les proscrits, Lambessa que vient flairer l'hyène ; |
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Le ruisseau de la rue au sang habitué, |
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Baudin tué, Dussoubs tué, l'enfant tué ; |
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Tu ne vois plus qu'horreur, billots, linceuls, tempêtes, |
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Têtes cherchant leurs corps et corps cherchant leurs têtes, |
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Et ton oreille entend, à travers l'aquilon, |
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Rouler dans l'avenir le boulet de Toulon. |
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9 juillet.
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