| IV |
| CÆSAR |
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Il fait le mal il boit des pleurs ; il boit du sang ; |
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Partout la mort, l'exil, des veuves gémissant, |
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Des orphelins, des foyers vides ; |
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C'est ainsi qu'entassant deuils, forfaits, désespoirs, |
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Les tyrans font téter à nos vers, dogues noirs, |
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La mamelle des Euménides : |
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Tous ces prétoriens qui l'ont fait empereur |
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L'entourent ; Rome est calme et parle avec terreur ; |
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On ne laisse approcher personne ; |
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Ils gardent son palais et veillent à l'entour, |
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Mille à chaque barrière et cent sur chaque tour ; |
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Le monde tremble, et lui frissonne. |
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Il évoque, effaré, livide, anéanti, |
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Tous ses prédécesseurs, que les clypeati |
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Couvraient de leurs mâles poitrines ; |
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Et l'histoire, témoin qu'on trouve toujours là, |
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Fait sortir de l'égout le dieu Caracalla |
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Et le dieu Néron des latrines. |
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Il erre en son palais. Ici tout le défend ; |
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Ici le prêtre adore Auguste triomphant, |
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Ici les fronts sont dans la poudre, |
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Ici là terre apporte un respect assidu ; |
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Au-dessus de sa tête il entend, éperdu, |
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L'éclat de rire de la foudre. |
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2 décembre 1869.
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