| LA CORDE D'AIRAIN |
| XXVI |
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À de certains moments, l'homme juste est risible. |
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Tous les archers moqueurs prennent l'honneur pour cible ; |
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Les choses et les mots changent de sens ; on est |
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Barbès, Garibaldi, Baudin, lisez : benêt ; |
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Caton est le Sosie auguste de Jocrisse ; |
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Prudence et dignité se nomment avarice ; |
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Tout est défiguré, calomnié, noirci ; |
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Un front de vierge n'est qu'un masque réussi. |
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Quoi ! vous vous dites pur, vous me croyez donc bête. |
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Quel est votre motif secret pour être honnête ? |
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Le bien suspect confine au mal ; pas de vertu |
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Qui ne vienne d'un vice immonde qu'on ait eu ; |
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Oh ! s'il vivait, celui qu'on mena chez Pilate » |
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Sanglant, coiffé d'épine et vêtu d'écarlate, |
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Comme on reprocherait, en glosant là-dessus, |
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La Madeleine au Christ et-saint-Jean à Jésus ! |
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Comme on l'appellerait sacrilège, profane, |
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Fourbe ! comme on rirait de ce dieu sur un âne ! |
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Car on a tant d'esprit qu'on est inepte ; on dit : |
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Monk est un paladin, Bayard est un bandit. |
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Un contresens hideux fausse les âmes viles. |
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O grandeurs des vieux temps, laissez-nous donc tranquilles ! |
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La déroute, l'orgie, et la peur, sont nos sœurs ; |
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Ceux qu'on nomme héros, nous les nommons poseurs ; |
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Les invincibles sont suivis des incurables. |
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On entend un jongleur dire, — ô temps misérables ! — |
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Que l'honneur est néant, que la gloire est zéro, |
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Et qu'il hait le martyr autant que le bourreau. |
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Quoi ! Régulus ! d'Assas ! quoi ! des vertus si hautes, |
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De tels dévoûments, c'est à se tenir les côtes ! |
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Écoutez-les parler : Je dis, et je m'en tords |
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De rire, que Socrate au fond a tous les torts ; |
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Bien vivre, et de laquais emplir son vestibule, |
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Cela vaut mieux que d'être Horace ou Thrasybule ; |
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Je préfère, en dépit de Dante le rimeur, |
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Trimalcion qui soupe à Thraséas qui meurt ; |
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Je contemple Aristide avec insouciance ; |
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Je sens mon estomac plus que ma conscience ; |
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Je ne tiens pas le moins du monde à rayonner, |
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Et plus qu'un grand exploit j'estime un bon dîner. |
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Ayons donc le bon sens d'être ce que nous sommes, |
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Des nains ; délivrons-nous du fardeau des grands hommes. |
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A bas tous ces gens-là ! l'orgueil les étouffait ; |
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Votre Léonidas veut faire de l'effet ; |
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Qu'est-ce que Winkelried ? un crétin ineffable. |
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Quant à Guillaume Tell, messieurs, c'est une fable. |
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Le lion qui mangea Callisthène a bien fait. |
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Hoche, Marceau, Kléber ? J'aime autant Galliffet. |
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Vivent ceux qui toujours plièrent et fléchirent ! — |
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Et des sages, sortis de Lilliput, déchirent |
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Toute la vieille histoire où ces grands noms ont lui. |
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On se sent insulté par la gloire d'autrui. |
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On excuse Anitus et l'on comprend Zoïle. |
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Le vrai, le faux, cela se joue à croix ou pile. |
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On ébauche en l'honneur du tigre un vague chant ; |
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Est-on sûr que Néron, après tout, fût méchant ? |
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L'oiseau de basse-cour fête l'oiseau de proie. |
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On est abominable et stupide avec joie ; |
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Décroître plaît ; c'est doux et bon d'être petit ; |
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La multitude, ayant pour amour l'appétit, |
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Craint la contagion des âmes magnanimes ; |
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Duperie et devoir deviennent synonymes ; |
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L'infamie est utile et la probité nuit |
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Et c'est ainsi qu'on entre en raillant dans la nuit, |
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O douleur ! et qu'on voit s'effacer au solstice |
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Tous ces astres, le droit, l'idéal, la justice, |
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C'est ainsi que notre âme abdique, c'est ainsi |
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Qu'un peuple est lentement par la honte saisi, |
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C'est ainsi qu'on est monstre après qu'on fut archange, |
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Que la Rome d'Émile et de Gracchus se change |
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En la Rome d'Ignace, et que le grand Paris |
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Tombe de plus que Sparte à moins que Sybaris. |
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Auteuil,
16 août 1873.
V. M.
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